Alas quebradas

Ángel de los pájaros

2009-07-07T00:31:00.002-04:00

Al huevón que me ensartaba todos los días de mi cautiverio celeste, le gustaba disfrazarse de pájaro y revolotear su hediondez con alas de cartón mal pintado. También se disfrazaba de tortuga, de ornitorrinco, de puma, pero el de pájaro era el que más lo envalentonaba en su furia sexual. Fue aquél hombre-pájaro quien le arrancó los ojos a todas las putas que fatigábamos las calles del puerto. Nos dejó ciegas en un batir de alas y en un entrar de vergas filosas. Y nos guió en legión hacia los dominios de la carne envilecida, donde el señor de las nubes ácidas hurgó con su pico feroz las vaginas más chorreantes del imperio de la seda líquida.
Los ojos arrancados de las putas compañeras fueron exhibidos en museos improvisados en las cuatro esquinas del viento. Se los mostró como trofeos de una moral ascendente. Después de alguna ganancia que engrosó fondos de campañas políticas, fueron arrojados a los niños harapientos que merodeaban esas calles de rapiña. Les dijeron a esas pobres criaturas, que las sopas de ojos de putas los volverían más vigorosos. Los niños, en su afán de ver fornicación gratuita, se frotaron nuestros ojos contra sus ojos y ahí ocurrió el prodigio: una nueva visión para las putas ciegas. Las cuencas vacías volvieron a llenarse de luz y color.
Lo primero que vi, fue a una muchacha bellísima coronada de plumas rojas, que me recorría con su lengua de serpiente para remontar cielos venéreos donde otros pájaros sagrados aplaudían la función y se masturbaban con inocencia.

Gracias por la foto!!!... qué güen fotógrafo este güevón!!!

Ángel de los peces

2009-04-07T00:21:00.003-04:00

Mi putita de los peces, me decía con voz aguardentosa de pirata. Metía la mano en el acuario que abarcaba toda una pared y los peces se dejaban atrapar con suavidad. Y me acariciaba largamente con esos peces domesticados por su lascivia. Después descendíamos al mar por una escalera cubierta de anzuelos y me obligaba a bañarme desnuda. Tras un rato de natación, simulando el entusiasmo de una sirena, me atrapaba con una red de pescador, me llevaba a la playa y fornicábamos sobre la arena enfriada por la luna. Ferocidad de tiburones y santidad de ballenas alternábamos en los vaivenes de la cópula. Me pedía que lo mordiera sin compasión y lo sodomizara con uno de los pescaos que me habían acompañado en la red.
Me pagaba siempre con un kilo de oro falso que hacía fundir con forma de pez. El pez dorado lo usaba para masturbarme cuando despertaba de mis pesadillas de niña rica venida a menos, venida a puta de puerto. Y chupaba con devoción, ese pescao del mar de la China, cuando amanecía borracha junto al muelle, salpicada de vómitos de capitanes y de escamas de aquanautas muertos entre las piernas del océano.

Foto de AntiStan. Un chico ucraniano digno de verse. Gracias darling.

Ángel de la tierra

2008-07-10T22:16:00.006-04:00

Soy tu tierra y tu deseo en cruz. Me abro a tu lascivia de pastizales y desiertos. En la posesión y el hastío. En el goce y en el asco de tus barros y tus heces. Hembra de tu hembra en el sol de cada boca y en la oscuridad del ano sagrado. Raíz de tus mil vergas para todos los cielos vaginales. Pezón saboreado en el humus más perfecto del orgasmo polisémico y vegetal. Sostenedora de tus perras alzadas y tus fuentes inagotables de leches negras. Sabedora de cada rincón de tu orografía circular. Porque todo regresa a mi ombligo de puta alada. Y siempre pagas doble por mis ojos vendados y mis agujeros incondicionales. Hunde tus despojos en mi sexo y clava tu estaca en mi corazón agrietado.

Fotografía Igor Amelkovich, gracias darling.

Variedad de alas del ángel mutante

2008-01-09T00:38:00.001-03:00

De tanto meterse, variados objetos, en los agujeros del placer, le crecieron alas objetuales que ya no se le quebraron. Alas de frutas y bijouterie sin necesidad de sujeto activo lamedor de heridas. Alas de vergas concentradas en la multiorgasmia real y polisémica. Alas de vaginas amigas donde ocultarse de la tristeza y de la brutalidad de los machos. Alas de cilindros endurecidos en algún crimen fashion. Alas tan heterogéneas como el color de los labiales oscuros y de la tintura rojiza que oculta las primeras canas del amanecer después de la orgía. Pero no sólo de alas que llenan agujeros, viven los ángeles mutantes, sino también de la fornicación ajena en espacios espirituales que someten amor y muerte a un solo gesto: la risa blanca que todo lo transparenta derramada en forma de cielo.

Ángel de la amistad

2007-10-12T12:03:00.000-04:00

Anda triste mi amiga. El prozac no le alcanza. Se le vienen los mares a los ojos, no sabe nadar y se ahoga. No puede seguir así, entonces le sugiero terapia orgásmica. No le sirven del todo mis caricias lésbicas, mis mimos de amiga incondicional, ni el pene verde de látex que compramos juntas en el sex shop de la galería donde nos conocimos hace dieciséis años. Le propongo varios de mis machitos de turno. Cuesta convencerla, porque su estado es tal, que preferiría que le dejara en la mesa de luz la dosis exacta de psicofármacos para pasar al otro lado. La obligo a esta cura alternativa.
La ato a la cama y llamo a mis amiguitos. Los mejor dotados, los más pacientes, los de caderas más cimbreantes, los de risa más generosa. El Rojo y el Negro llegan puntuales a la cita. La acarician durante horas, la untan con aceite, la besan milimétricamente. La tratan como a lo más preciado. Se la culean con suavidad extrema y con furia de tempestades durante cuatro horas consecutivas. Yo contemplo la escena totalmente mojada y voy anotando en un cuaderno los orgasmos de mi amiga. Cuando llega a los cuarenta, el número exacto de su edad, está curada. Duerme veinticuatro horas seguidas y se levanta de la cama transformada en una diosa, radiante, con ganas de vivir y de seguir fornicando.
Y lo mejor de todo, solidaridad de prostitutos, el par de huevones terapeutas no me cobran ni uno. Hoy por mí, mañana por ti.

Los caminos del cuerpo del ángel del placer

2007-06-28T17:38:00.000-04:00

Te entrego mi cuerpo para que lo ilumines de placer. Pero con tu pincel envergado trazas flechitas negras desorientando el gozo. Y me convierto en el mapa viviente de tu obsesión desnuda. Empiezas por el cuello-culo, magnético, y gira kamagórica mi carne gozosa y puta. Genuflexo ante mis tetas-bocas-pezones-labios, abres humedades que gritan relámpago animal. Bordes sagrados del ano, soy Sodoma, la flechada por detrás. Mi sudor sacerdotal a corazón abierto se derrama en el espasmo de tus anticaminos y de tus desiertos omnívoros, caravana de espantapájaros erectos y de alegres pájaros envaginados. Siguiendo las flechas del absurdo, trescientas cincuenta y nueve hormigas de caricia marabunta descienden desde mi ombligo hormiguero hasta tu meato lechoso, cuando tus alacranes prestidigitadores, erógenos y posesivos, espantan a tus murciélagos de manos blancas de mis oscuridades voraces. Caminos de piel sin día donde se aniquila toda realidad que no sea angelicalmente sexífera.

(Y así, multitud de huevoncitos como tú que, entrando y saliendo, necesitan dibujar mapas de sus desvaríos venéreos para redimirse del amor.)

Foto by Anne Fink.

Ángel de la oscuridad

2007-05-29T22:30:00.000-04:00

Amor oscuridad en cuerpos de angustia. Cuerpos de lujuria. Abierta a tus abismos donde el placer se retuerce como una bolsa de residuos. Sexos crispados. Sexos dementes. Muecas de sol degradado en el fulgor copulativo de la desesperación más desnuda. Sudorosos de pavor en el último polvo de la vida. Antes de dispararnos mutuamente las sentencias de plata y de fuego. Antes de vomitar y seguir arremetiéndonos entre sábanas de agonía hediondas a desconsuelo. Y el alcohol de la tristeza llenándonos las bocas e imantando los sexos. Lujuria del tiempo sin lenguas de ternura ni caricias de asombro. Y gritar más fuerte que la oscuridad. Y gritar más alto que el amor derrotado por el tedio. Y decirnos que el placer es lo único que redime a estos pobres cuerpos desquiciados de belleza y abyección. Y la locura de poseernos como caníbales, y devorar el único cielo donde se iguala el amor y la muerte.

(Bésame, con la misma desesperación con que caen todos los objetos hacia el centro de la nada.
Abrázame, amor, con toda tu oscuridad).

(Foto Samantha Wolov, gracias darling)

Visiones del culo del ángel mutante

2007-04-30T21:18:00.000-04:00

Ver por el culo. Ver la vida y la muerte. La belleza seminal y la tierna abyección de los despojos humanos. Y asumir esas visiones en toda la extensión de las alas. Sin importar lo que entra, o lo que sale. Macho taurino o hembrita con dedos de seda. Mirar la verga suave o brutal y saber de qué color es la tristeza de ese amante desesperado. Saber de antemano si el semen será onírico y dorado o tan sólo un frenesí de animalito desbarrancado.
En el fondo de mi culo angélico yacen innumerables cadáveres victoriosos. Cadáveres de hombres justos, buenos padres de familia y de proxenetas con un balazo en la nuca por haber maltratado a algún ángel del placer. También cadáveres de hembras esplendorosas en los senderos de Lesbos. Todo lo que entra, sale, según es ley cuadrúpeda. Pero a veces ciertas vergas (naturales o artificiales) ya no salen de mi culo. Quedan atrapadas, les pongo alitas y me las llevo al cielo de todos los anos donde Sodoma ríe antigua y lisonjera en su perfección de lujuria ancestral.

Pero el ángel que yo amo siempre besa mi culo, como algo sagrado y antes de entrar y clavarme, lee lo que he cagado sobre la pantalla (esto que tienes frente a tus ojos bloggers). Acto seguido me penetra y somos uno, en la interminable danza de dioses simulacros.

Ángel del encomio

2007-04-11T23:14:00.000-04:00

Me elogian las tetas, el culo, la boca y abro las flores que me cuelgan de las alas. Reptil o mariposa me dejo devorar las bestias. Vuelo en ellas, hembritas virulentas, abiertas en perfumes venéreos que remontan abismos. Y vuelo en ellos, machos sin armadura, con sus mil vergas en ristre para todas mis puertas. Elogiar la vida y el vacío. Vacío llenándose por nada, por nadie. Porque sólo en la cópula nos parecemos a nosotros mismos. Nuestros nadies desfigurados y compaginados en cada polvo. Porque de polvo eres… Y me elogian el grito de perra, el grito de puta y cuando era niña el gemidito con los deditos del tío entrándome donde ya no había inocencia. Y nos vamos juntos hacia arriba y abajo del placer abecedario. Y el único horizonte es sabernos idénticos en gozo.

Mi macho poeta me entra, y es tan suave y tan brutal… Y la lengua se me suelta en su silencio de puntos cardinales y le hablo de todo el amor que cabe en mis agujeros…

Del ángel mensajero.

2007-03-28T22:58:00.000-04:00

Todo de la entrepierna hacia adentro. Sin lencería ni abalorios de perra en celo. Como un mapa trazado por un loco que se escupe todo tiempo el ombligo. Ni caricia ni salvación. No me quieres dar por el culo aunque te suplique una pluma, un dulce de menta o un astrolabio para descontar estrellas de pezones oscuros. Pezones tristes. Es otra la ruta de la carne. Circunvalación rítmica del deseo que nos extravía por nada. Por nadie. Pero mi culo te sigue llamando. Y me chorrea tan puntualmente el juguito vaginal de la espera. Mis alitas tan bien lubricadas por tu desdén. Y me arden los ojos de mirarte la verga entrando en otra. Sí, mi amiga más querida. Entonces el aliento masturbatorio entrecortado por navajas. El rouge en la mano como si fuese el revólver con que mi padre se voló la cabeza allá en mi abrupta infancia. Y el mensaje preciso en el espejo del baño: “Tu hermano no la tiene tan grande pero la mueve mejor”.

Dos ángeles hembra con luz difusa

2007-02-22T23:29:00.000-03:00

Cuerpo a cuerpo el aire desnudo. La boca en la boca pero negando el beso. La piel que no supo la última caricia del azar. Y el giro demoníaco de la mandíbula. Una mano en la espalda como mera divagación de cicatriz futura. Y la cadera retrocediendo y avanzando sin camino. Nada abyecto que objetar ni que pedir. Tierra de nadie. Pero sujetándonos firmes a una locura sin paradigmas ni paraguas. Y el placer como única meta remanida y salpicada de hastío.

Si bien los objetos que nos metimos tan lúdicamente en los respectivos culos, nos llevaron a encontrar algunas palabras más transparentes, esa luz no fue suficiente. Y no era cuestión de llamar a los machitos de turno con sus vergas de tungsteno para perfeccionar una cópula a deshora. Logramos mejorar la posición de la luz con un simple cambio de rouge en los niveles más degradados de la ternura…

No dejamos de abrazarnos durante el resto de la pesadilla.

Ángel de la flor

2007-02-02T19:19:00.000-03:00

deseosa claridad
del gesto a la luz
hembra deseante
en paciencia
y temor
dolorosa ansiedad
de flor y piel
en la misma oscuridad
piel abismo
y lo que se despoja del gesto
sin abrazo
ni alambradas
sin rimel corrido
ni coordenadas de encuentro labial
trazando otra piel
de bestias luminosas
en deseo que no cicatriza
y persiste
en fragilidad que florece
ángel abriéndose
al demonio de tu boca
sin decir la flor quebrada
y entrándonos
en dualidad de derrota
instinto en sombra
crispando el gesto de luz
que la herida desborda…

(así mi señora
tomándonos las flores
de cada penumbra
amándonos
para florecer
en tanta muerte)

Ángel ventana con trío

2007-01-11T11:09:00.000-03:00

Me decía con voz de gamster ebrio: eres mi hembrita-ventana, putita linda. Yo no le creía todo lo que decía porque tenía el whisky fácil y la verga no lo suficientemente dura como para convencerme. Pero igual me abría y cerraba en transparencia, al ritmo del dólar y le hacía creer, fingiendo cierta espiritualidad desteñida, que la luz tenía algún trato especial conmigo. No era así. Yo era una chica común, con las carnes bien puestas, cuyo única virtud era ejercer la prostitución angélica de la mejor manera posible. Muchas veces las alitas quebradas golpeaban el cristal como pidiendo a la luz un descanso, o quedaban enganchadas a mitad de camino entre apertura de la carne y abismos del alma. Él se reía de mis angustias haciendo sonar los dientes de oro y arrojándome a la cara billetes de cien con los que me obligaba a limpiarme el culo, después de haber defecado sobre su escritorio de caoba. Enseguida hacía entrar a su despacho a la otra elegida del séquito puteril que llevaba la parte más oscura del show: comerse la mierda del ángel. Eso lo excitaba tanto que no se demoraba nada en llenarle la cara de semen mientras yo fingía masturbarme para ambos y gritaba imprecaciones celestes.
Un día me cansé de ser mujer-ventana y que la mulata –a quien había tomado cariño- fuese la comemierda, y nos escapamos juntas a Valparaíso. Anduvimos seis meses jugando a la pareja feliz, durmiendo juntitas y yendo a la feria tomadas de la mano a comprar mariscos y verduras. Quizás hasta llegamos a amarnos. Supimos que nos buscó por todos los prostíbulos del litoral central. Preguntaba por el ángel y la mulata que se comía la mierda del ángel, como una atracción de circo. Supimos también que esa búsqueda obsesiva y desesperada lo llevó a estrellar su soberbio Jaguar dorado contra un árbol y que no contó el cuento.

Regalo de Navidad del Ángel Mutante

2006-12-26T16:45:00.000-03:00

¿Qué le trajo el Viejito Pascuero al Ángel Mutante?. Dos vergas. Vergas de carne, grandes y duras. Vergas navideñas para llenar agujeros de placer y agujeros de angustia. Dos vergas pegadas a dos cuerpos. Dos cuerpos pegados a dos cabezas con sus correspondientes rostros. Dos rostros no del todo espantosos. Dos vergas para entrarme al unísono en mi propio grito. Dos vergas bien manipuladas por dos cuerpos con sus rostros, que a veces alcanzan expresiones humanas.
Así la actividad sagrada y sus benditos simulacros. Y la pseudo alegría del pseudo amor del pseudópodos amantes. Así la consagración de mis alitas al placer que redime. Pero las dos vergas también pueden mutar. Ir de la carne suave y tersa, al acero bruñido y negro. Dos vergas capaces de eyacular fuego y dejarme chorreando sangre, hasta la última gota. Un regalo también de muerte, muy adecuado al peligroso juego de la vida…

Mucho placer para el 2007 a todos los que siguen creyendo en los sueños…y en la belleza…

(Fotografía Roy Stuart, gracias Roy)

ámbar de ambas

2006-11-11T00:15:00.000-03:00

no hay piel desgano
ambas alimentarias
fornicarias
catalogadas por el mismo espejo
compañeritas de placer
o geómetras del deseo
en juntura de calles
y malandrismos
chorreadas por la leche
de la luna
macho lunar
seminalmente dulce
besándonos porque sí
porque no y nunca
y coqueteando con esa muerte
del labial rojo
rimel diarreico
de los bajos ojos
y uñas nacaradas
con resto de barro
antes de marcar la espalda
en galope furtivo
a pedido del árbol
donde canta el cuervo
como ruiseñor de meretrices
así las voces funerarias
fornicarias
todo tan orgiable
aún en su ternura
con sentencia de aire
muñequitas reales irreales
ambas abiertas
y siempre desnudas
sollozo que busca beber
de boca a boca
naturalmente sedientas
fuego al fuego
brasa de entrepiernas
pezón cigarro
caricia a la deriva
mejilla sin beso de niña
deplorando los horrores de la especie
tan especial mi niña
en su orgasmo violeta
amatista desaforada
florcita de puta
tatuada en cualquier nalga
canción de clítoris
en expansión celeste
risa roja
en la rueda de bicicleta
que se cree mandala
o gorrión vaginal
gorrión anal
bien adentro en los jugos
tinto pisco o semen
vulva subterránea
boca chorreante
y deseo
de las deseosas
lésbicas pájaras posesas
en calles posibles
de vidas que se juntan
en una sola gota de sudor
cayendo al abismo

abismo cuerpo
de nadie…

(ni tú
ni yo
trabajadoras del placer
para gozarnos
por última vez los paréntesis
del cuerpo
y de la tierra)

para M, en murmullo de amor lascivo…

Sueño del ángel en fuga

2006-10-24T23:05:00.000-03:00

Soñé que todo era más sucio y oscuro y el semen de mis machos de turno se tornaba negro. Soñé que el negro del bar tenía cuatro vergas que marcaban los puntos cardinales. Soñé que la verga del norte (1) era siempre para mí y la del sur para mi mejor amiga. Soñé con ella, chorreada por negro semen y galaxias enanas (2) que le salían de los pezones y eran devoradas por cuatro adolescentes disfrazados de iguanas. Soñé que las simetrías oníricas eran la única perfección a la podíamos aspirar seres como nosotros, quienes sólo creemos que el placer sexual es la única redención posible de la especie. Soñé especies desconocidas que jamás copulaban y se desvanecían repentinamente en un charco de infinita tristeza azul. Soñé con la primera sonrisa que se me pintó en la carita de puta –tenía 13 añitos- cuando me entró el primer cliente. Soñé que ese cliente se sentaba en el water para pagar mis servicios y cagaba monedas de oro con la cara de Pinochet (3). Soñé con una larga fila de mendigos suplicando algo de mi carne para alimentarse. Soñé que volaba con mis alas quebradas, llegaba hasta tu cama y te acurrucaba la pesadilla para que ya no importara la diferencia entre el amor y la muerte…(4)

(1) No es ninguna alusión al pueblo nortino donde nació la Gabriela.
(2) Quizás guarda cierta relación con un tío que abusó de mí siendo yo una niña de nueve años y que usó como estratagema un telescopio.
(3) El ser más siniestro de la historia de Chile, mi amado Chile.
(4) Estos tres puntitos suspensivos bien pueden confundirse con cagaditas de mosca.

De la Lucrecia, una vieja amiga de profesión.

2006-10-04T22:17:00.000-04:00

A la Lucrecia le gustaba hacer cagar un huevón por año. Esa era su cuota sagrada y justiciera. Y sabía elegir bien a esos reconchasdesumadre de los que uno se alegra cuando se entera que pasaron a mejor vida.
Se los llevaba a la cama y después de obsequiarles uno de esos polvos inolvidables, cuando ya iban por el cigarro y camino a la borrachera, sacaba de la cartera el revólver que le había regalado su abuelo anarquista y les metía un tiro en medio de la frente. Decía la Lucre, poniéndose el dedo donde le entraba la bala al elegido: “vieras qué bonito se veía el punto rojo, como ese falso rubí que en los mapas indica algo importante”. Sus víctimas, con los ojos abiertos mirando el cielo raso a veces pintado de colores estridentes, siempre le inspiraban cierta ternura; decía que esos cadáveres asumían la bondad de niños desprotegidos que pedían con urgencia el abrazo de la tierra. A veces se quedaba un rato con ellos arrullándolos en silencio, mojándose el dedo en el agujerito abierto en la frente y saboreando esa sangre como si se tratara de la crema de un pastel de cumpleaños.
La Lucre, antes de echarse a ese que le pedía el calendario, tenía su ritual que cumplía inexorablemente y le llevaba varios días de preparación. Antes de matar preparaba la bala con los jugos de su cuerpo. Decía que ese era como un último acto de amor y la bala debía estar bien imantada habiendo pasado previamente por su boca, chupada y besada mil veces y rumiada por su culo donde la mierda la guiaría hacia una segura unión con la oscuridad; y por su concha, donde el mundo asumía todas las formas mutantes del placer en un último acto de magia voluptuosa.
Así la Lucre, a lo largo de su carrera de puta brava, llegó a tener en su haber veinticinco muertitos anuales. Según ella, todos se merecían el círculo sanguinolento en medio de la frente. Sonreía la Lucre algo desdentada y te apuntaba con la mano, gatillándote una de sus frases: “no sabes, cariño, el placer que me da recordar aquél instante en que esos wevones culiaos se convertían en cadáveres tan rebonitos y dejaban de jodernos la cachimba a los que quedábamos de este lado de la cama… A veces he llegado a masturbarme pensando en ellos…”

Del ángel orgiasta y un viejo asqueroso.

2006-09-21T09:21:00.000-04:00

La primera vez que participé en una orgía tenía catorce años. Para ese entonces yo era una muchachita de alas llevar hasta los confines del placer sin hacerle el quite a lo extremo ni a aquello que los espíritus refinados llaman aberración. Recuerdo que esa iniciación corrió por cuenta del tío Rafa, un viejo repugnante encorvado sobre su maldad, a quien hacía muchos años no se le paraba ni el pelo. Don Rafael disfrutaba viendo a otros fornicar y, a veces, haciéndose llenar los agujeros de su horrendo cuerpo contrahecho de la formas más ridículas y atroces. El viejo estaba cagado en plata y podía pagarse sus vicios, esa vez el tío Rafa quiso que varios primos, más tres o cuatro amigos del barrio, debutáramos como orgiastas. Él financió la operación y fue tan suculento el monto prometido que todos aceptamos con tal de pasarnos ese verano en playas a todo dar. El viejo de mierda se gastó una verdadera fortuna y los participantes quedamos plenamente satisfechos.
Las siguientes orgías las organizamos para nuestro exclusivo placer y ya no permitimos que el tío nos endulzara con dinero sucio, porque supimos que esos grandes billetes le habían entrado de manera muy sucia.
Al año de la iniciación un cáncer fulminante dejó al tío Rafa con un pie en la tumba. Su último deseo fue que en una orgía de ángeles y jovencitos dispusiéramos de su vida de la forma más sanguinaria que se nos ocurriera y que todo eso quedara documentado en un video para las futuras generaciones.

No es que fuésemos buenos chicos y no nos hubiésemos animado a cumplir con la última voluntad del viejo. Quizás éramos tan despreciables como él, sólo que para ese entonces, su persona nos inspiraba tanto asco y desprecio, que llegamos a imaginar que si derramábamos su negra y podrida sangre los que moriríamos en el acto seríamos nosotros.

In memoriam Rafael Elizarri P. (viejo reculiao)

Quinteto con espejo.

2006-09-09T14:16:00.000-04:00

Somos miles, millones, las hembras tristes que hemos comenzado a juntar fuerzas desde el fondo de las lágrimas que resbalan por nuestras mejillas y cuerpos y que otra recoge en su boca piadosa para comprobar que todas estamos hechas del mismo llanto, la misma tierra. No buscamos ningún tipo de consuelo sino un mecanismo de supervivencia que nos permita reencontrarnos con placeres ancestrales ya perdidos en el maremagnun de la civilización.
Nos dividimos en grupos de cinco para poder interactuar como puntas de estrella en medio de tanta oscuridad. A nuestro grupo le fue asignada la simple tarea de desnudarse los sábados, durante cinco horas en una habitación de cinco por cinco metros con un espejo que abarca la totalidad del muro que da al sur. Siempre el sur tiene ese magnetismo de los desesperados.
Allí estamos desnudas, durante cinco horas, mirándonos en ese espejo que no tiene fondo. A veces logramos ver a otras mujeres, quizás hace mucho tiempo desaparecidas, que nos miran con extrañeza y a veces con cierta ternura. Ese espejo de cinco rostros nos ha permitido frecuentar placeres nuevos que se remontan al fuego original y a lo más primitivo que ocultamos en nuestros pliegues momificados. El quinto sábado de la luna en celo celebramos una orgía donde invitamos a otros cinco orgiastas (machos, hembras o transexuales) arrancados de otro espejo lejano.

Quizás un día te suceda a ti, desprevenido lector, que mirándote al espejo de pronto te veas en una habitación junto a cinco hembras que querrán devorarte…

Sabemos que alguna vez, una de nosotras quebrará este espejo del placer y el conocimiento y volveremos a quedar encerradas en esa realidad cotidiana de mujeres que cumplen con todo aquello que la vida les exige para que el juego continúe por algún tiempo más sobre este planeta.

Deseo del ángel de alas doblemente quebradas por el desamor.

2006-08-27T20:49:00.000-04:00

Que te masturbes amor, como una heroína trágica en su último delirio. Que te masturbes oliéndote los dedos como lo hacíamos juntas y acariciándote el chorreante dolor de no ser más mi lengua viboreando en tu placer de hembra absoluta. Con una mano en tu sexo y otra viajando entre la flor del culo y las tetas que solían huir de mi boca frenética. Que te masturbes con exasperante lentitud dejando pasar la noche entera entre tu sexo humeante y mi ausencia, toda de cenizas. Que te masturbes memoriosa, añorando milimétricamente cómo copulábamos durante esos años en que la piel fue el único sustento y la única verdad. Que te masturbes para contármelo con detalles exactos y furiosos en un tiempo idéntico al de tus orgasmos iluminativos. Que me cuentes también, tus gritos animales y tu desesperación al leerme como último refugio de esta tristeza absurda que huele a sábanas sucias donde hemos escrito nuestros falsos nombres. Que me cuentes esas putas estrellitas titilando en medio de la luz oscura y opresiva de este dolor que nos toca restregarnos una contra la otra como señal ineluctable de lo que ya no tenemos. Tanta piel perdida, amor. Tanta herida que ya no podremos lamernos. Tanto amor que se confundió con piel sudorosa y eléctrica y placeres que nos arrojaban siempre al abismo.
Que te masturbes deseando y soñando que yo me estaré masturbando en ti por última vez…

Ángel de agua.

2006-08-11T13:45:00.000-04:00

Leo desnuda en un extremo de la sala donde el sol nunca regresa a desmentir los placeres aberrantes en que hemos incurrido, por simple y excesivo amor a la belleza. Me desnudo para el agua que espera ser bebida por otros labios. Me desnudo también, para esas páginas donde yo misma me veo transfigurada por un demonio que me posee brutalmente con palabras que antaño chorreaban entre mis piernas. A veces el agua parece sangre y unas páginas más adelante se confirma el temor y tiemblo como una hoja que caerá desde el árbol del bien y del mal hasta mi propio ombligo lleno de arañas transparentes. Entonces jugamos extremas fragilidades donde el cristal orgásmico se quiebra mil veces antes de acceder a la carne real. El agua cataliza el placer que nuestros cuerpos se entregarán en pocos días más, cuando uno de los dos mire la muerte a los ojos y le lave la cara al otro sobreviviente de la sed y del olvido.
También es posible que hayamos escrito sobre el agua placeres fornicarios más perfectos que terminarán uniendo nuestros cuerpos en ese párrafo que aún no nos atrevemos a leerle a los muertos…

Foto, Pascal Renoux.

Ángeles de fuego.

2006-08-02T09:25:00.000-04:00

Nos prohibían invocar demonios pero nos utilizaban con excesiva frecuencia en esas lides; y sonreíamos lésbicamente a la cámara aunque las corporaciones del placer y del poder estuvieran cayéndose estrepitosamente. Nosotras sólo queríamos gozar de nuestros cuerpos con esa frescura ígnea que da la primera juventud. Después de todo, en un tiempito más, seríamos sólo carne en desuso y pasto de las llamas del olvido. Pero mientras tanto nos entregábamos a eso que suponíamos un amor sincero lleno de salvaje lujuria muy bien condimentada de artístico erotismo.
Entre naufragio y necesidad llegamos a prostituirnos a dúo, lo que nos trajo suculentas ganancias y diversión a raudales. Ninguna envidiaba los orgasmos de la otra, éramos dos gotas de agua en medio de esa sed abrasadora que consumía a tanto macho infeliz con sus esposas.
También nos decían que no éramos más que una alucinación que se les concede a los conenados al infierno para su mayor tormento, eso nos estimulaba a darnos más placer y a leernos mutuamente esos pasajes del Dante donde se exacerba el castigo, el horror y también el amor que mueve los astros.
No éramos más que dos estrellitas juguetonas en un cielo imposible pero lascivo…

Negocio sucio del ánge mutante.

2006-07-17T15:46:00.000-04:00

Son excesivamente feos y sucios pero al menos tienen sexo. Lo hacen mal, aunque algo de placer logran darse como quien arranca de una pared una fotografía donde ya no se distingue la sonrisa de los muertos. Aún no están muertos -a pesar de ser tan feos y tan sucios- y quizás deberían estarlo por su propio bien y el de tantos a quienes inspiran sólo asco y espanto. A veces logran reírse un poco de sus horripilancias, de los hedores nauseabundos que despiden sus cuerpos y de la imprevisible desolación de sus almas atormentadas. Pero durante la cópula no ríen nunca, se tornan demasiado serios, quizás por el esfuerzo desmesurado que les lleva erigir esos movimientos totalmente desencajados de cualquier forma de danza. Después de algún despavorido y laborioso orgasmo que nunca logran al unísono y deja al otro incompleto, suelen mostrar los dientes cariados, la oscuridad de las gargantas donde bien podrían anidar murciélagos y las bocas babeantes que el otro aún disfruta. Entonces se quedan mirando el techo pintado de rojo furioso durante largas horas de insomnio autoimpuesto, quizás esperando que la muerte los beneficie con ese último golpe de belleza.
A pesar de sus deformes claroscuros de carne macilenta y su extrema torpeza, se aman y por ese amor que se ha tornado demencial es que me han contratado para un último acto que califican de piadoso y acuánime: fornicar con ellos y luego aniquilarlos.

Del ángel lector.

2006-07-07T16:30:00.000-04:00

Leer y fornicar son acciones semejantes y complementarias en el tenor de la pasión y de lo que pone en juego la vida del cuerpo y del intelecto. Tuve la suerte allá en mi adolescencia de encontrar a un gran maestro que me enseñó a leer con la concha. Primero me fornicó y gozó de mi frescura quinceañera y viendo mis cualidades, me enseñó ese tipo de lectura avanzada. Mi maestro leía con la verga como si se tratara de un moderno aparato infrarrojo y era sorprendente a las intuiciones que llegaba en sus avances fálicos de la realidad mistérica de cada libro. Más tarde lo fui comprobando por mí misma, que hay libros que sólo pueden ser leídos con el coño, porque han sido escritos para esa parte animal y salvajemente bella con que nos ha dotado la natura. Sólo por mencionar algunos de los libros que he leído enteramente con la concha, entre los antiguos: las imprescindibles “Mil y una noches” y el “Decamerón” y entre los modernos más cercanos a nuestros días: “El anatomista” y los “Cuadermos de Don Rigoberto”. (A mi querido Verga Llosa le echaría un buen polvo y… gratis!!!)
Este arte me ha valido sus futos como complemento en el noble ejercicio de la prostitución, llegando a dejarme suculentas ganancias cuando tengo la suerte de encontrar a un cliente que no sólo desea el fornicio sino también que lean con la concha.
El último cliente que me ha pedido este tipo de lectura me ha desconcertado un poco, pero he accedido a cumplir sus deseos, aunque he tenido que aumentar la tarifa. Me llevará muchas sesiones de lectura y temo que mi entrenada conchita lectora termine necesitando lentes porque son muchas las páginas que tenemos por delante, este cliente me ha pedido que le lea con la concha, nada menos que la Biblia, completita de Génesis a Apocalipsis, donde los ángeles como yo tocan la trompeta final.

Lectores

2006-06-29T09:47:00.000-04:00

Fue quizás la relación más plena que viví, pero la cruel parca lo arrebató temprano de mi lado. Era un hombre hermoso, por dentro y por fuera y además de copular como dioses leíamos juntos y recorríamos el mundo. El mundo real y el mundo de la palabra. Lectores ávidos y amantes voraces. En París jugamos a ser Cortázar y a Praga llegamos de la mano de Kafka. En el tren a Roma no nos faltó Calvino ni el viejo Ovidio. Él me instruía y trataba de cultivarme como a una plantita salvaje de la que se esperan flores también salvajes. Leíamos en la cama, siempre desnudos, como oficiantes de un rito liberador; apoyaba mi cabeza en su pecho de héroe clásico, y a veces él leía a Borges y sus laberintos y yo a Eurípides con trágica devoción de hetaira redimida en letras lejanas. Y nos interrumpíamos para leer en voz alta algún pasaje maravilloso que a veces desataba la lujuria o la ternura, o para deletrearnos los sexos sin número de páginas y hacer copular a antiguos y modernos encarnándolos en nuestras cabalgaduras de amantes feraces. Todo era tan hermoso, pero la cruel parca lo arrebató de mis alas. Mis alas de páginas quebradas…

Dos buenas razones.

2006-06-14T11:12:00.000-04:00

Hacía mil años y dos días que no nos veíamos con la Paty. Una de esas queridas amigas que la vida logra desviar de la mirada por circunstancias que se van de las manos. Nos encontramos casualmente en un pub de Providencia, ambas estábamos con tragos de más y machos de menos. El abrazo y el beso que nos dimos levantó polvareda entre los asistentes de ese sitio de noctámbulos cazadores de cabezas.
La primera noticia que me dio la Paty se refirió a su cuerpo, exultante se levantó la blusa y mostrando sin ningún pudor el mentado par, dijo: “me puse tetas, qué tal”. Realmente formidables, excelente trabajo hizo el cirujano, perfecto equilibrio de voluptuosidad sin pérdida de delicadeza.
Cuando ya nos despedíamos en la calle, a punto cada una de tomar un taxi hacia barrios diferentes, la Paty me abrazó y me dijo al oído: “me parece que no te gustaron mis tetas”. Ese fue el comienzo de un beso largo y húmedo y una servil caricia de esa nueva mercadería que ella quería estrenar.
Cariño, me dijo la Paty, mientras nos desnudábamos frente a un espejo salpicado con champagne: “discúlpame, pero faltaba que un ángel como tú me las chupara y les tomara el peso y me dijera que son reales y hermosas como yo las siento”. Acto seguido nos pusimos juguetonas y jugosas e hicimos el amor como dos estrellas arrancadas del cielo del azar y nos dormimos abrazadas hasta que la luz de la mañana desenredó los cuerpos y cada una volvió a su insignificante realidad.

Del ángel mutante en luces de amor.

2006-06-01T19:19:00.000-04:00

Señor mío, es la primera vez que me sucede y acaso será la última, que el amor se ha presentado a primera vista. Según Usted me manifiesta le ha sucedido lo mismo, cosa que celebro pellizcándome los pezones como Usted tuvo a bien hacerlo el último martes en que nos despedimos en la mutua luz de la reincidencia venérea.
Usted sabe, mi señor, que no me refiero a los ojos que están en el rostro, entre la nariz, en simetrías tan humanas como poco confiables. Me refiero a esos otros ojos que a uno le han crecido a fuerza de placeres torrenciales y magnetismos de la carne. En mi caso, los ojos de mi concha, en el suyo, los ojos de su magnífica verga. Así de simple y de certero resultó el empaste de este libro de enamorados copuladores: cuando los ojos de mi concha se posaron en los oscuros ojos de su verga, ambos brillaron en la unión del relámpago.
Son muy bellos, mi señor, los ojos de su verga y es lugar reconocido que los ojos reflejan las almas, por eso es que esta jugada de los ojos fornicarios nos promete el máximo de esplendor en esta noche de los sentidos y del deseo absoluto.
Los ojos de mi concha ansiosos por ver y degustar los ojos de su verga, ya derraman lágrimas de emoción, al sólo imaginar lo que esa unión nos depara en todas las cópulas que la mismísima luz nos ha prometido.

Suya, mi señor, enteramente suya en este desvarío de ojos genitales.

Algunas itermitencias sulfúricas genitales del ángel mutante.

2006-05-17T11:37:00.000-04:00

De mi concha salen los oscuros colores de tu precaria alegría. En mi concha se entibia tu esperanza de fornicador compulsivo. En mi concha tu pseudo ternura alcanza niveles de verga roja y gris más allá de la mera cópula. En mi concha te refugias de las catástrofes cotidianas. En mi concha sueñas un mundo mejor para los muertos que te interrogan en la planicie del sueño. En mi concha te preguntas por el sentido de los cangrejos que te entorpecen la neurona del escape definitivo. En mi concha tejes la red que te impide caer en los abismos del tedio, aunque igual caes y te revientas los ojos contra el pavimento. En mi concha te crecen alas (de murciélago albino) con que vuelas siempre de regreso, obsesivamente a mi concha. En mi concha sueñas y meditas y te ambriagas de la belleza del mundo y del horror del mundo. En mi concha planeas las jugadas monstruosas de tus negocios non sanctos y tu conciencia de gandul falsario se alivia en esta profundidad de verdad animal. En mi concha te secas las lágrimas de cocodrilo amaestrado en el circo del desconsuelo. En mi concha la vida te favorece con el secreto de todas las hembras. En mi concha encuentras el altar donde puedes oficiar tu patética liturgia de pobre diablo. En mi concha descansas las máscaras y te haces fuerte y te vacías y te mueres y te vas y regresas y preguntas y resucitas y te ambriagas y te dejas masticar y deglutir y santificar y usar y olvidar… olvidar…

Encargo doble al ángel mutante.

2006-05-10T12:31:00.000-04:00

Tengo una amiga querida, que se llama Sofía. Es buena mina conmigo pero no con el resto de los mortales. No le va mal que la llamen abyecta ni que la insulten en los pasillos de los tribunales donde más de una vez ha ventilado juicios escandalosos. La Sofi, que en otros tiempos ejerció con buen éxito la postitución en barrios de ricos, logró casarse con un viejo repugnante pero de chequera grandilocuente. Lleva dos años casada y la Sofi no da más. Por eso me llamó y me propuso el negocio. “Necesito que me dejes viuda, te ofrezco la mitad de todo lo que herede del monstruo. Este viejo cochino me está matando de tristeza.” El plan fue simple, merodear las lujurias del viejo, llevarlo a la cama y literlmente: matarlo a polvos. El asco que ella siente por el viejo, le impide ajecutarlo por sí misma.
Previsible como todo macho caliente, el viejo se dejó seducir. Pensé que no iba a funcionar tan bien, pero al parecer el viagra ha obrado milagros insospechados en gente de cierta edad. Fornico todos los días con el viejo para tratar de que en un orgasmo se le queden los ojos abiertos para siempre, pero el viejo es duro y monta con arte. A veces me sorprende un placer que no deseo pero al que termino resignándome y dándole cabida. Llevo más de seis meses en ese trámite y el viejo es un roble. Habría que meterle motosierra o hacha y no tanto polvo. Sospecho que el vejete se está enamorando de mí, o de mi cuerpo o de la forma en que lo machaco contra mi sexo, da lo mismo.
Pasan dos meses más y tengo al viejo en un puño, puño de concha. Hace todo lo que le pido. Es un viejo de mierda pero generoso. Me ha llenado de alhajas y el descapotable en el que paseo salió del infinito bolsillo de la marido de mi amiga.
Sofía está furiosa conmigo porque no logro matar al viejo. El viejo a su vez me ha propuesto abiertamente que si me despacho a Sofía y queda viudo, me abre una cuenta con una cifra demencial. Pero el viejo quiere que lo haga a su manera: Que me acueste con Sofi, que haga el amor con ella y cuando esté dormida le hunda en el pecho una daga veneciana, la misma arma que un bisabuelo del viejo usó para librarse de una amante gastada. Todo esto quedaría registrado por la cámara de video del viejo. El se encargará posteriormente de los detalles para hacer pasar todo como un robo y que yo no termine largos años a la sombra.
Tengo tres días para pensarlo. Para disfrazarme de ángel de la muerte o para emprender un largo viaje que me aleje de esta gentusa. Aunque no estaría nada mal hacer cagar a los dos, creo que se lo merecen, después de todo alguna vez también me he puesto la máscara de ángel vengador.

Plegaria omnívora del ángel divagatorio.

2006-04-25T12:33:00.000-04:00

Mis dedos en tu boca de muchas bocas. Porque una sola gota de tu saliva bastará para sanarme. Mis pezones en tus ojos para que veas el oscuro futuro de la especie. Liturgias que corresponden al ritmo de cuerpos unidos en camas de papel donde se escriben los nombres de los amantes olvidados. Amantes muertos que regresan en caricias inexplicables. Y el ombligo concentrando las furias. Voracidad de la piel por la piel misma: suavidad del peligro. Y el sexo chorreante de plegarias que retumban en las paredes de la calavera del mejor fornicador de la tierra. Siempre más desnudos que el cielo, más abiertos que la luna llena estrangulada de deseo nocturno. Equlibristas de la carne y el abismo prometido. Siempre gritando esa luz desesperada de cuerpos unidos hasta la saciedad, hasta el asco y la ternura. Placer de las bestias que suplican humanidad. Más desnudos que el amor desencontrado en las lujurias paralelas del sol. Sol de mi sexo en tu boca de muchas bocas, así arrodillado ante tu ángel de la vida y de la muerte que se alimentan de tu deseo.
Amén.

Favorcito del ángel.

2006-04-18T14:20:00.000-04:00

Amiga puérpera, feliz con su guagua de dos semanas. Pero los cuarenta a sesenta días sin sexo post parto (complicaciones de forceps y esas cosas) la inquietan, más por su macho que por ella que tiene entretención de sobra con ese bebé hermoso. Su hombre algo cansado de tanta felatio le sugiere que haga algo más, entonces la Vicki me llama porque sabe que soy la persona más indicada para este tipo de situación. Jamás se pondría celosa de un angelito de alas quebradas y ex amante. El tipo no está nada mal y el sacrificio por la amiga me cae justo en fin de semana que prometía aburrimiento a raudales. La condición es que estemos los tres: mientras él me penetra ella me besa. Mientras tengo un orgasmo ella me come los pezones.
La pasamos maravilosamente bien. Todos contentos y satisfechos.
Lo más interesante de esta experiencia pasó por mi boca, la combinación de semen y leche materna fue algo totalmente nuevo, un cóctel que recomiendo.

El ángel bruja y su payasito.

2006-04-11T09:47:00.000-04:00

A mi payasito le gusta montarse en la escoba y que lo lleve a volar por los cielos de la fornicación y de la palabra. Es un payasito muy correcto que hace llorar a los niños y rabiar a quienes creen en el futuro y en la santidad de las instituciones. Con varias horas de vuelo hemos aprendido a mantener bastante bien el equilibrio de nuestros desvaríos para no precipitarnos a tierra, aún cuando el deseo de la cópula nos sorprende en el aire. Pero lo que más le gusta a mi payasito es que use la escoba de bruja para masturbarme, le fascina ese espectáculo y yo como buena puta no se lo niego. El payasito paga mis shows con sonrisas tristes y a veces con lágrimas fingidas que no tarden en beber las palomas de la paz.
Lamentablemente todas las uniones humanas terminan en la oscuridad y esta dupla no fue la excepción. Mi querido payasito un buen día se enteró del cáncer y me pidió que lo ayudara a morir a cielo abierto. Lo monté en la escoba y remontamos las ascendentes. Cuando llegamos cerca del sol que algunos llaman orgasmo, me pidió que invirtiera la escoba y lo dejara caer. Así lo hice y así mi querido amigo fue a dar a los brazos de la muerte.
En el lugar donde el payasito se estrelló contra la tierra creció un árbol del que las brujas se proveen para fabricar sus escobas del placer. Una vez al año, este árbol, da como únicos frutos tristes narices rojas.

Anamnesis del ángel pitonisa con uno de sus machos de colección.

2006-04-03T18:59:00.000-04:00

En la alegría de mi sexo que también es tu oreja: aro del que cuelga la mutilación de mi memoria. Murciélago arrogante de tragar semen de otros animalitos y esperar mis estallidos en la puerta del infierno de otra hembra, siempre menos puta y ángel que yo. Magnífica erección de arco iris gritabas a la niña que hacía equilibrio en tus sueños. Pero había suficiente oro en tu garganta de barro, yo me ensuciaba en ti y tú bebías de mi vulva-fuente para que los desiertos continuaran cobrando víctimas de cristal. Vida y muerte en treinta y tres segundos de cópula fundacional. Ni demasiado tangente ni excesivamente dinámica en las evoluciones del terciopelo, aunque algo crecido el espanto en mis alitas de mariposa atravesada por el alfiler del coleccionista de sinceridades.

Te despertabas a mi lado y me obligabas a montarte, yo obedecía como buena geisha celeste, pero era horrible verte vomitar después del orgasmo. Ese placer extraño me infundía dotes de pitonisa: observaba el charquito de inmundicia al lado de la cama y ahí veía tu futuro, mejor dicho tu no-futuro y mi liberación.

(Dedicado a mis queridos detractores)

El ángel mutante y su hechicera, ambas desnudas.

2006-03-28T10:55:00.000-04:00

…y la luz
del cielo suplicante:
siempre desnuda
siempre abierta
ante la hechicera
de mis desvaríos
porque dice el oráculo
de los ángeles fornicarios
que dos hembras desnudas
bajo el mismo cielo
logran que la realidad y el sueño
sean una única suavidad
de la luz
en todo lo abierto:
palabras que crecen
en vida y en muerte…

Juego del ángel y la hechicera.

2006-03-21T19:35:00.000-04:00

Por amor al juego y porque somos entrañables, pasamos todo el fin de semana juntas. Mayormente desnudas jugando a mirarnos y a no tocarnos. A sentarnos una frente a otra y masturbarnos al unísono. También vimos la peliculita de los vaqueros gays que no se llevó la estatuilla y nos encantó a ambas, comimos ostras, bebimos champagne, nos leímos mutuamente poesía y algún que otro relatito erótico (mejores que los de este antro). Y alcanzamos la cima catorce veces cada una en esos dos días de plenitud lúdica (íbamos anotando los orgasmos en una pequeña pizarra roja). Veintiocho gritos de gloria y obsequio a la otra que enfrente se daba placer para sí, para mí y para ti, mi adorada hechicera. Fue difícil dormir juntas sin tocarnos, sin abrazarnos como tantas veces lo ha exigido el azar o el miedo, sin hundir la boca en los sexos y saborearnos como los dioses del placer mandan hacerlo. Pero logramos cumplir con el juego.
El domingo en la noche llegaron nuestros respectivos machos y nos entregamos a ambos. Intercambiamos parejas y lo más delicioso fue cuando cada una, poseída por detrás por sus respectivos hombres y enfrentadas nos devorábamos las bocas con el ansia acumulada de dos días de juego.

Naturalmente, para mi querida hechicera.

El ángel y el ciego.

2006-03-15T10:44:00.000-04:00

Los días blancos camino desnuda por la calle empedrada. La única calle del pueblo donde el sueño y la realidad se confunden peligrosamente. Camino esas tres cuadras hasta que me encuentro con el ciego. Los días blancos él está esperándome con su bastón extendido y sus anteojos que cubren el horror de las cuencas vacías (ojos arrancados por una amante celosa, según cuentan). Me paro frente a él y dejo que me recorra con su bastón blanco. A veces me tumbo en la calle y permito que el ciego del pueblo se demore más de la cuenta en la precisión de los placeres. El ciego es hábil con el bastón, quizás más que con las manos o la lengua. Cuando el ciego está lo suficientemente excitado, abro su bragueta y como una buena chica alada le chupo la verga vidente. Los días blancos son una bendición para el ciego del pueblo y yo descubro sabores cada vez más alucinantes en el semen del ciego que eyacula en mi boca en los días blancos en que camino desnuda por la calle empredrada de sueños…

Canto isóceles del ángel mutante

2006-03-10T09:16:00.000-03:00

respiramos juntas
el aire del macho
que nos posee a ambas
viento acérrimo del placer
y lo vemos alejarse
por una calle
de orgasmos contradictorios
y faroles de luz arrogante
y volvemos a besarnos
como antiguas hetairas
que se creían estatuas de sal
y el macho desechable da vuelta
su vino envenenado
nos insulta las gorrionas borrachas
y nos dice que la redención
no necesita alas quebradas

Para mi querida Hechicera.

Un sueño húmedo del ángel onírico.

2006-03-07T09:36:00.000-03:00

Soñé que me cogían ciento setenta y seis jovencitos quinceañeros. Todos muy bellos y bien dotados. Todos impetuosos y de rápida eyaculación. Sus vergas me llenaban de semen multicolor. Sólo a uno de ellos lo dejé sodomizarme, decía ser poeta, sólo a él lo bese en la boca. El semen de los jovencitos me chorreaba por las piernas hasta que llegó a la tierra. La tierra lo absorbió. Enseguida brotó una plantita. La plantita se tranformó en un arbolito con la misma rapidez que los muchachos eyaculaban dentro mío. El árbol se hizo lujurioso y no tardó en dar frutos. Le brotaron ciento setenta y seis vergas repartidas por todas sus ramas. Me trepé al árbol y me las metí una por una una. Y las vergas del árbol eyacularon en mí y el semen volvió a chorrear por mis piernas.

Desperté en los brazos de mi hechicera y le conté el sueño. Ella se excitó y buscó mi sexo, hicimos el amor como si miles de jovencitos en edad de despuntar soñaran con nosotras…

Canto con flores del ángel de las putas.

2006-02-28T10:41:00.000-03:00

De tan puta me crecieron flores…
Flores vaginales muy rojas, flores anales muy amarillas y negras…
Flores en las que se podía ver el futuro y modificar el pasado… El puto pasado…
De tan puta, esas flores se convirtieron en monedas que nadie fue capaz de gastar en la casa donde las otras putas bebían licores adulterados…
De tan puta me quedé mirando el cielo e inventando constelaciones con formas kamagóricas… (Siempre es hermoso pensar que el cielo es capaz de poseerte)…
En la punta de una estrellita vi la primera verga de mi vida: un primito que tenía trece años, pero dieciocho centímetros…
En otra estrellita reconocí el ojo del culo de la primera hembra que amé de verdad, aunque fuera tan puta y el telescopio del placer me llevara tan lejos…
De tan puta pensé en matarme porque el tedio de la vida no se resolvía con más o menos orgasmos ni espejitos de colores…
De tan puta pensé en las flores que las otras putas me llevarían al cementerio, pero ninguna flor como estas que crecieron aquí… sí… aquí mismo… donde tus ojos de hechicera me salvarán una vez más…

Algunos pensamientos del ángel felador.

2006-02-21T11:20:00.000-03:00

Tú sabes, mi señor, cuánto le gusta a mi boca llenarse con tu verga. Cuánto placer me causa mamártela y verte retorcer de delirio. Pero hoy quiero contarte, mi señor, algunas cosas que pienso mientras juego al ángel felador. Por ejemplo, pienso en el aire transparente que une nuestros cuerpos rojos. Pienso en máscaras venecianas arrancadas brutalmente en una pesadilla. Pienso en pantuflas con olor a queso rancio. Pienso también en flores amarillas que quizás recojo con mi boca mientras tú me penetras cantando un aria de Don Giovanni. Así procedo siempre a mamártelo con boca y corazón mientras me viene a la mente el recuerdo de mi madre: la primera vez que la vi felando al jardinero, e inmediatamente pienso en otra primera vez, cuando mi primo Hilario me enseñó con su lengua la santidad de mi clítoris. Pienso también cosas tristes mientras mi boca resbala por las suavidades de tu enorme verga; pienso en todos los niños del África muriendo de hambre y que no habrán chupado en toda su vida ni siquiera un insignificante dulce de menta. Pienso en la mujer de mi primo que fue torturada y obligada a chupar quién sabe qué cosas repugnantes. Pienso en gente que fue asesinada a la vista de sus seres queridos. Pienso en las cataratas del Niágara en el momento exacto en que estalla tu verga en mi boca. Y mientras saboreo el líquido espeso de tu virilidad pienso que es tiempo de volar hacia otra verga que necesite de mi boca…

(Mi hechiera, una pena que este esperpento no haya sido dedicado a tí, adorada mía)

Ángel mariposa.

2006-02-14T17:10:00.000-03:00

Perdí la apuesta, por puta distraída y perezosa y me tuve que tatuar. Tres días con sus noches tatuándome. Las alitas quebradas de ángel del placer mutaron a alas de mariposa. La puta coleóptera causó sensación entre los floridos clientes. Los brazos retorcieron el arco iris y la transfusión de sangre de todos los colores me dio fuerza para transformar el aire en permanente sortilegio: quien respira de mi boca renueva sus ansias de vivir y de gozar. El beneficio sexual se multiplicó hasta límites indecibles. Algunos clientes eyaculaban de sólo ver el tatuaje. Pero eso no fue lo más interesante del caso aunque me ahorró algunos esfuerzos de falsa seducción. Sin darme cuenta me convertí en un objeto mágico: meretriz de mis propios sueños. Todas las mañanas me miraba en el espejo y veía lujuriosos cambios en el tatuaje. Al principio no lo creí posible, hasta que un día recordé la cópula que había soñado a tres voces y allí estaba en mi piel con todos los detalles de compañeros y fechorías como si se tratara de aquél legendario escudo de Aquiles. Lo único que no mutaba en su esencia era la puta mariposa, ella quizás es quien me lleva por las regiones oníricas. Cambia sus colores y formas como si se tratase de lencería pero sigue batiendo las alas en pos del placer.

Querida hechicera, mi adorada putita, si recorres con tu lengua la mariposa de mi espalda nos revolcaremos en los mismos sueños durante todas las noches que nos queden de vida.

(Agradeceré en los comentarios referencias a sus tatuajes personales o la abominación de los mismos. Digan lo que quieran).

Canto lésbico del ángel mutante.

2006-02-08T08:05:00.000-03:00

dos mujeres se abrazan
en una esquina
a las tres de la mañana
se besan en la boca
yo soy una de esas mujeres
cualquiera de ellas
soy también la esquina
los labios de la ciudad oscura
el tiempo del beso
y lo que dura el abrazo
soy la boca de ambas mujeres
que se besan en mi esquina
en mis labios
y mi lengua
a las tres de la mañana

una mujer le pregunta a la otra
si seguirán besándose
cuando ya no haya tiempo
ni esquina
cuando ya no queden labios
ni bocas ni ciudades oscuras
ninguna de las dos sabe qué responder
pero la sigo abrazando
y besando
hasta que termines de leer…

Para mi querida hechicera.

El ángel mutante y la gárgola.

2006-01-31T10:57:00.000-03:00

La cópula con la gárgola fue enteramente satisfactorio aunque no soy una chica gótica, ni dark, sino una puta de máscaras venecianas y ludismo algo extremo. La cosa es que logré satisfacer mis gustos por seres repugnantes y atroces. Allí estaba en la piedra custodiando una casona señorial y le pedí que descendiera. Bastó un gesto impúdico aunque simpático. Creo que no olvidaré nunca ese instante inmediatamente posterior al orgasmo del monstruo en que este ser de las tinieblas me dijo: “fue la primera vez en la vida en que el sexo se me llenó de luz. Eres un ángel adorable, pero temo por mi vida. Si los compañeros infernales se enteran de esto seguramente me torturarán y me despedazarán...” Con sólo chasquear los dedos borré de su rostro deforme toda expresión de placer y de dicha. Cada uno regresó a sus trabajos, la gárgola a sus oscuridades de guardiana de piedra y yo a mis esquinas donde señores acaudalados paran sus autos y me pagan por el placer que les pueda dar...

Cariño si te sigo contando las cosas que hice con la gárgola se te va a caer la verga a pedazos... Ya mi rey muerto... duérmase...

Del ángel clarividente.

2006-01-24T10:46:00.000-03:00

Todos mis agujeros por un precio justo. Sobreoferta de sonrisa al cielo pero da igual. Venus dormida y ensartada. Alas quebradas en proceso de desintegración (como un secreto a voces) Lo que tú quieras, cariño. Y el dolor necesario. No importa. No hay imposibles en este mercado. Así está bien. Siempre el sexo nos redime. Frasecitas para cada cama voladora. Y lo que gritas no cuenta. Delicada condena de seda rasgada. Sí. Sí. Aún viéndote hablar en sueños. Piel con piel. La piel del cielo igual de reluciente. Así de abierta, más que el horizonte. Las bestias sudando también sus desconsuelos. Oscuridades tibias. No importa tu tamaño ni tu odisea. Siempre desnudos. Fobias pasajeras. Sí. Sí. La beatitud de mis pezones también en juego. Un poco más caro, sí. Pero. Pero. Tiene sus pro. También oral. Palabritas sueltas que elijas en rojo. Lo que te gusta y lo que no te gusta. Roles cambiados de antemano. Puta pero ángel. Siempre ángel. Eliges cielo o infierno y yo te lo doy todo. Todo. Todo.

Ángel funerario.

2006-01-17T14:01:00.000-03:00

La última vez que hicimos el amor me hiciste prometer que no iría a tu funeral, pero que una semana después de muerto te iría “a ver” al cementerio, me desnudaría sobre el césped y me echaría a tomar sol, con la cabeza apoyada en la sencilla lápida que sólo diría tu nombre y las fechas de nacimiento y muerte; y que una vez desnuda, escucharía en tu honor el Réquiem de Faurè que tanto te gustaba.
Allí estaba tendida al sol escuchando tu música y recordándote como al magnífico amante que siempre fuiste, cuando siento que algo me toca en el hombro. Un guardia. Que me vista inmediatamente que ese es un lugar de respeto. Pero el tipo no me saca los ojos de encima. Se demora en mi desnudez en hacer cumplir la orden. Entonces me incorporo y estiro mis manos hacia su bragueta. Por una buena mamada, el guardia me deja terminar con los ritos fúnebres.
Estoy segura, querido, que te hubiera encantado la escena. La música de Faurè me sonó maravillosa con ese sol que imaginé eras tú que me acariciabas y recorrías desde la muerte y el sabor algo amargo del semen de ese infeliz que bebí a tu salud.

El ángel meretriz y los oníricos deseos de un buen cliente.

2006-01-11T11:00:00.000-03:00

Paga bien y hago lo que me pide. Es amable y considerado. Quiere que se la chupe y se la chupo. Quiere que le acaricie el culo con una pluma de cóndor y lo hago. Eso lo hace volar. Quiere que lo mire desde el espejo con expresión angelical y le doy en el gusto. Pero también quiere que sueñe con él, entonces me abraza y me hace dormir a su lado y me pongo a soñar. Pero las cosas no resultan como él quiere. No le gusta la pesadilla en que lo he metido: “Me lo estoy cogiendo muy bien cogido, caderas y pechos al ritmo de su excitación, mi sexo abierto, devorador y el sudor bañándonos las orillas, gaviotas parlantes girando en círculos en torno a la cama y gritándonos divertidas obscenidades, todo muy bien hasta que nos acercamos al éxtasis, entonces interrumpo la cabalgata, estiro la mano debajo de la cama y saco un revólver, le meto el cañón en la boca (yo estoy encima de él) y le digo mientras retomo el ritmo de la cópula: -cariño, tienes exactamente dos minutos para eyacular, de lo contrario, este fierro va a ser el que vomite su placer de fuego en tu boca. Y me lo sigo cogiendo porque quiero que se salve. Pero ya está demasiado asustado mi macho, pasan los dos minutos y bang bang. Dos disparos y me despierto gritando perdón... perdón... perdón!!! Y él abrazándome y cambiando de canal rápidamente, quitando la imagen en que la puta le dispara a su cliente.

Canto refractario del ángel impúdico en toda su ambigua majestad de puta sentimental.

2006-01-03T10:47:00.000-03:00

desnuda la impudicia de mi destino-desatino/
ir sabiendo cada cuerpo al azar/
el azar de cada cuerpo/
placer omnívoro/
noctámbula de siete suelas descalza de alas/
deseo implume: tu silencio/
no te conmueven mis orgasmos polisémicos/
pero todo comienza una vez más/
en cuatro paredes de pesadilla/
de tedio/
de iluminación neónica/
depuración de todo artificio en la piel amante/
placer del cielo hembra/
gorriona amante de leopardos/

bebe mis jugos con la boca de otro/
desnúdame de cielos e infiernos/
ahuécame la nada///

Dedicado a mi querida hechicera.

La post navidad del ángel navideño.

2005-12-27T10:24:00.000-03:00

Nos juntamos tres putas amigas con dos amigos más a pasar la noche buena que terminó en una encantadora orgía donde todos copulamos con todos de la manera más deliciosa y navideña posible.
Cuando desperté con la cabeza apoyada en el mullido culo de la Cata recordé el sueño:
“Allí estaba yo dándole una buena mamada al Viejito Pascuero. Allí estaba el semen del Pascuero chorreando de mi boca y convirtiéndose mágicamente en juguetes para los niños... No... no... no eran juguetes, era pan para niños hambrientos, eran padres y madres para niños huérfanos, era agua para niños sedientos, eran prótesis de piernas y manitos y bracitos para niños mutilados en las guerras... era todo lo que no queríamos ver en esta Navidad...”

El ángel navideño.

2005-12-21T10:45:00.000-03:00

Un buen cliente me cita dos días antes de Navidad. En esa fechas muchos quieren fornicar con una puta disfrazada de Viejito Pascuero, Papá Noel o Santa Claus, y que un orgasmo alegórico sea el regalito que derrita las nieves del tedio. Pero me equivoco. Me espera con cinco amigo. Gente elegante y algo perversa. Me temo lo peor pero dejo que el espíritu navideño me lleve a buen puerto. Me hacen desnudar y me explican el juego: “te queremos de arbolito de navidad para hecerte una fotos”. Me dan órdenes, me piden posiciones de ramas al cielo y comienzan a besarme delicadamente y donde cae el beso va a parar un billetito de 100 dólares con cinta adhesiva. Uno de ellos, aprendiz de sádico, donde besa también muerde pero paga doble. Así pasamos la noche jugando a la Navidad. Me fotografían, me besan, me acarician y me van decorando. El número final sucede después que me piden que arranque los billetes y contemos juntos en voz alta y etílica el monto del placer: exactamente 300, la nada despreciable cifra de 30.000.- dólares, sonrío como niña diosa. Entonces hacen pasar al Viejito pascuero, un macho enormemente dotado y disfrazado de rojo. A pedido de mi generoso público le arranco la barba y me lo monto, los cinco espectadores aplauden y se masturban como simios. El pascuero es hábil y me llena de placer.
Regreso a casa con los bolsillos llenos, el cuerpo chorreante de dicha y la sonrisa con forma de estrella que guía hacia ninguna parte...

Breve apología del ángel mutante besando el culo de sus entusiastas clientes.

2005-12-15T10:18:00.000-03:00

El mecanismo es blanco, muy blanco y hace un ruido de triturar caparazones de tortugas. Sirve para detectar a los que están más allá de la pared y más acá del escupitajo. A tales individuos accedo a besarles el culo con precisión quirúrgica. Pagan para que les bese el culo, pagan muy bien cada beso de babosa omnímoda. Se merecen ese beso porque el mecanismo blanco hace sonar sus chicharras kandinskianas y así es como se cierra el intercambio de emociones geométricas y pacotillas de colores. Ellos culos contentos, yo boca sonriente y los billetitos verdes guardados en el escote como corresponde a las chicas de mi santo oficio.
El problema es cuando otro ángel, macho o hembra, se somete al detector que hace ruidito de triturar caparazones de tortugas y amenaza con pagar doble por el servicio. Porque besarle el culo a un ángel es algo que puede traer consecuencias devastadoras para esas leves costuras que unen la realidad con el sueño.

Ahora ábrete mi ángel andrógino, mis labios te apuntan con calibre antiaéreo, será un beso blanco, muy blanco; después de ese beso podrás arrancarte la máscara veneciana y batir alas en dirección a todo lo rojo.

El ángel y el poeta.

2005-12-12T15:53:00.000-03:00

Meter al poeta en mi cama fue lo peor que me pudo pasar. Su mayor virtud era convertir el orgasmo en palabra y viceversa. Pero un buen día me ató a la cama de espaldas, pensé que quería una bacanal de sexo anal y preparé mi culo con la mejor sonrisa posible, sabía que unos versos exquisitos podían justificar cualquier barbarie. Pero el poeta me sorprendió con unas tenazas de cristal y arrancó cada una de las plumas de mis alitas quebradas. A medida que las iba arrancando las mojaba en tinta donde había mezclado los jugos de sus cien últimas amantes y escribía una palabra, una sola palabra. Cuando me tuvo desplumada, me soltó las amarras, me llevó en brazos hasta la ventana y me arrojó al vacío. En vano traté de batir las alas, sin plumas el vuelo era imposible. Caí al pavimento. Esa tarde fue mi último acto. Estuve tres días en la morgue judicial, venían médicos y estudiantes a ver el prodigio: sobre mi piel aparecieron las palabras del poeta. Mi castigo era no poder leerlas, sólo escuchaba algunos comentarios de los maravillados espectadores de mi cadáver literario. Al tercer día la escritura sobre mi cuerpo desapareció y desperté en la cama del poeta que me miró alucinado y me confesó que estaba escribiendo versos que se convertían en pesadillas de aquellos quienes alguna vez lo habían amado.

El ángel que espera...

2005-12-05T18:27:00.000-03:00

me siento a esperarte
en una habitación vacía
tú eres mi amante vacío
mi agujero en el tiempo
mi nudo gordiano de luz imposible
yo soy el sexo abierto de la luz
la codicia del sol
que inunda la habitación vacía
el malentendido de las estrellas
luz lasciva y mutante
soy el sexo de la ventana
que golpeas con tus alas emponzoñadas

en cualquier momento llegarás
mi ángel demente
mi amante carnívoro
devorador de la luz de mi sexo
y me poseerás
y reiremos
reiremos de todo el vacío
de todo lo que no somos
en esta interminable espera

Curiosa historia de santidad de una puta amiga del ángel meretriz...

2005-11-30T11:00:00.000-03:00

Ella no era un ángel sino una puta, compañera de la misma calle, las mismas borracheras y peligros de la profesión más antigua y de la humanidad.
Un día mi amiga tuvo un brote pseudo místico y se creyó iluminada por el sexo que ejercía profesionalmente en las calles del puerto de Valparaíso y así comenzó a ofrecer sexo oral gratis a todos los habitantes de la ciudad. En algún lugar había leído la historia de una santa que se había alimentado durante diez años a base de ostias y un poco de agua. Ella quiso hacer su cruzada de santidad sólo a base de semen. Al cabo de unos meses su fama comenzó a trascender las fronteras prostibularias del puerto y no se la notó más sabia ni más buena, aunque sí algo más rellenita, demostrando que la dieta de 30 eyaculaciones diarias en su boca fueron un sustento viable.
La terminaron llamando la “La santa de la leche de macho”.
Nadie cree la historia que murió envenenada por consumir el semen de una reconocido fascita de la ciudad. Se dice que al tipo le fue cercenada la verga y que mi amiga murió atragantada, pero que todo fue muy bien tapado para que las apariencia de orden y decencia no se vieran vulneradas.
En el lugar donde fue encontrado el cadáver mutilado de esta puta, comienza a levantarse una animita. Hay quienes dicen que "la santita de la leche de macho", arregla la impotencia viril, hace que las mujeres queden preñadas y se curen de la frigidez que suele ser culpa de machos torpes.

Ángel imposible

2005-11-25T08:37:00.000-03:00

esta oscuridad de mi sexo
es la imposible luz que buscas
cuando ya no queda nada de lo humano

mis bestias de cristal
y mis muertos
escriben tu nombre
sobre la arena del reloj del deseo...

Ángel del espejo

2005-11-22T18:22:00.000-03:00

en este espejo
de cielo-infierno
la cópula se refleja
con la misma alegría
con que las serpientes
engañan a los pájaros
y un fantasma va por las calles
con una calavera de ángel
mientras reparte pan muerto
a niños jubilados...

en esa orilla ciega
nadie pregunta
por nosotras:
las putas que desangran
el último sol del placer

en este espejo
de cielo-infierno
un ángel de alas quebradas
se arranca una pluma
cada vez que su amante
le pregunta a la muerte
la secreta contraseña
del orgasmo perpetuo...

Ángel negro.

2005-11-18T10:36:00.000-03:00

En aquellos tiempos de juegos sadomasquistas tuve un amante a quien le gustaba atarme a la cama y tenerme allí durante 8 horas (horario de oficina). Me pagaba bien, me cogía mejor y me ocasionaba el sufrimiento que yo necesitaba. A medida que avanzaba el reloj de ese delirio, se emborrachaba y cuando estaba totalmente ebrio buscaba el revólver que siempre llevaba consigo y comenzaba a disparar al aire. Eran suburbios de balacera y vicio así que a nadie llamaba la atención las locuras de este macho violento. Pero un día la borrachera hizo que el pulso lo traicionera y después de haberme echado su buen polvo se puso a disparar contra el cielo raso y se metió accidentalmente un bala en el cuello. Estuvo un rato pataleando con la muerte en medio de convulsiones e insultos hasta que se quedó quieto. Yo ahí amarrada a la cama sin poder zafarme y viendo ese exquisito espectáculo. Pasé tres días con sus noches dialogando con ese cadáver que quedó tumbado en posición nada elegante. El olor a podrido fue lo que alertó a los vecinos. Era verano y la policía no tardó en llegar. Dos agentes me liberaron. Al más amable y de mayor grado le agradecí el favor de la manera que solía hacerlo en esos tiempos (todavía se debe acordar de mi boca). Cuando se dispusieron a interrogarme, desplegué mis alitas y salí volando por la ventana. Ya no soportaba la pestilencia de esa habitación, necesitaba con urgencia aire fresco y otro amante que me sometiera a esos juegos donde todo transcurría al límite.

Madre e hija: Réquiem del ángel meretrizte...

2005-11-14T18:40:00.000-03:00

Me gusta lamerle el culo cuando se lo unta con mermelada de frambuesa. Y después escupirle los pies y mearle las nalgas. A ella le fascina sentir sobre las nalgas el chorrito de oro tibio. Eso la hace feliz y se ríe mucho aún cuando su niña la insulta desde la otra habitación y ella cree que la pendeja flacuchenta de mejillas tristes se ríe de felicidad pero no es así. Le grita: -Puta puta puta... muchas veces puta, pero a ella no le importa aunque no quiere que la niña termine como ella: con una bala en la cabeza y otra en la vagina, disparada por ese conchadesumadre que un buen día no soportó la mermelada de frambuesa y le tuvo asco a la orina y a esas cosas que las mujerzuelas como nosotras le solíamos ofrecer como espectáculos artítico-eróticos...

Yo me salvé porque alcancé a volar por una ventana mientras el tipo sonreía extasiado ante el cadáver de mi amiga.
No sé que fue de la niña flacuchenta, tal vez el tipo la vendió a esos mierdas que trafican órganos o quizás la crió como a una hija más, la mandó a colegio inglés y pagó el tratamiento psicológico que le limpiara toda esa inmundicia del alma.
Me inclino a creer que la niña murió de una forma atroz, que prefiero ni imaginar.

Desde aquella vez no he vuelto a probar la mermelada de frambuesa. Hay frutas que de pronto se nos vuelven insoportablemente tristes...

El ángel, el cerdo y la amiga del ángel...

2005-11-11T01:56:00.000-03:00

Viernes en la noche. Pub de Providencia. La Cata y yo tomándonos un trago. Ella un mojito, yo un vodka con hielo. Entra un tipo e instantáneamente todas las miradas femeninas se clavan en él: saetas sanguinarias que quieren ensartarlo para que suceda el viceversa. Requetecontra guapo el chuchesumadre, se acerca a la barra y pide un whisky. Da media vuelta, mira el panorama y decidido se acerca a nuestra mesa. Dice: -hola, permiso... Se sienta y en el momento en que apoya el culo en la silla estalla un pedo de una sonoridad inconcebible. Enseguida el olor a podrido invade el recinto. La Cata no puede evitar la arcada, yo comienzo a reírme como una loca, de una mesa de al lado aplauden, dos minas más allá prenden encendedores para tratar de aniquilar ese hedor de los infiernos. El pedorro se ríe y me mira con ojos de “tú eres la elegida”. Y le doy toda la razón, me paro y le hago una seña. Cuando vamos yendo le digo al oído: -si eres capaz de eso, no dudo que en la cama podrás ser igual de animal.
No me equivoqué. El cerdo me cogió como a una cerda y ambas bestias fuimos dioses del placer. Pero la Cata me odió y no responde a mis llamados.

-Ya Catita, perdóname cariño, si querís mañana mismo te lo tirai tú...

Ángel de la tarde

2005-11-08T14:26:00.000-03:00

la embrutecida de deseo
cava su embuste
en carne de lisonja
y se lame a sí misma
en la impunidad de todo abandono

ese espejo de lujuria
descree del rostro
que el último amante
le ha permitido conservar

desvaría su propia muerte
en cuerpo ajeno
arrancada de un placer negado
como todo lo que no es fuego

así la deseosa se entrega a cualquiera
que acepte su máscara mutante...

Triángulo rojo.

2005-11-04T16:26:00.000-03:00

El gerente se quedaba después de hora y nos espiaba, mientras su secretaria y yo nos revolcábamos sobre el escritorio y los sillones del despacho. Todos los días a las siete de la tarde se repetía la escena. La cosa fue muy bien hasta que nuestro querido gerente voyeur fue despedido por acosar sexualmente a una proveedora del departamento de comercialización de inflamables. Como el gerente lo único que sabía hacer en la vida era ser gerente, se suicidó el mismo día del despido. Después de vernos copular a sus dos hembras favoritas por última vez, abrió el ventanal de ese piso veintinuo y se arrojó al vacío. Mientras caía estuve tentada de lanzarme y salvarlo, que para eso tengo alas quebradas aún poderosas para el vuelo; pero lo dejé que se estrellara contra el pavimento, sin culpa alguna porque prefería que mi amor por su secretaria creciera sin la mirada de ese pusilánime. Mi amiguita no se enojó conmigo por no haber salvado al infeliz pero terminó siendo amante del nuevo gerente y olvidándose de mí. Huevona arribista.

Cuando estoy algo triste y extraño el cuerpo de esa mujer que se pasea delante de mis ojos llevando carpetas con informes inexistentes y recuerdo lo felices que éramos después de hora mientras el gerente suicidado nos espiaba, me acerco a la ventana de la muerte, miro hacia abajo y dejo caer una rosa roja que siempre se posa en el lugar exacto de esa silueta del cadáver que la policía dibujó con tiza.

Carta del ángel mutante a su madre en el día de los muertos...

2005-11-01T00:00:00.000-03:00

Querida mamá:

Hoy es el día de los muertos y deseo que tengas esta pesadilla:

“Papá y tú copulando como las bestias que siempre fueron... y mis hermanitos y yo arrojándoles huevos podridos y cuescos de aceitunas y azotándolos con tallos de rosas llenas de espinas y papá y tú gritando de placer mientras mis hermanitos y yo lloramos y los insultamos... De pronto viene el abuelo y nos golpea a todos con la correa del cinturón y así termina esa orgía asquerosa. Al ratito la abuela interrumpe su oficio de madama del prostíbulo donde vivimos todos nosotros y reparte jugo de naranja y torta de chocolate... Pero a mí, que soy la más chiquita y torpe, se me da vuelta el plato con la torta de chocolate y papá me mira con ojos salvajes, agarra la torta del suelo y se la unta toda en la verga y así vuelve a metértela, mamá...y tú gozas como la más perra de la casa y yo lloro... y lloro... y las alitas quebradas se me ponen tan mustias... y sigo llorando hasta que despierto y es el día de los muertos...y esta es la pesadilla que te regalo mientras copulo con una querida amiga que aún no conoces...”

La hechicera y el ángel...

2005-10-28T15:05:00.000-03:00

Salgo a la calle desnuda. Desnuda camino entre la gente que me mira con naturalidad, como si no estuviese desnuda. Nadie se escandaliza por mi desnudez. Un cura me sonríe, un niño me ofrece un dulce. Nadie hace ningún comentario injurioso sobre el tamaño de mis tetas o la beatitud de mi culo. Camino llevando mi desnudez como quien va con su uniforme de secretaria o policía.

Una hechicera me dio la pócima que me permite andar por las calles sin ropa y que todos lo acepten como si fuese la desnudez de un árbol o del cielo sin nubes. Me gusta andar desnuda.
A la hechicera le pago con mi cuerpo. Es una hechicera lesbiana que tiene el poder de cambiar la fórmula y hacer que todos me salten encima, me ultrajen, me violen y se repartan mi cuerpo como en aquél final memorable y caníbal de El perfume. Hoy la hechicera quiere que usemos uno de esos juguetitos que permite a dos hembras penetrarse mutuamente. Es una bruja buena y lujuriosa y me gusta complacerla. Su arte ladino, termina como todo hoy en día, contagiado de tecnología y en un clic mágico y travieso hace que en la primera plana de todos los periódicos en vez del presidente o los decadentes de la derecha, aparezcan la hechicera y el ángel, fornicando admirablemente, bendiciendo con sus sexos y su desnudez a todos los hombres y mujeres de Chile y el mundo...

En el nombre del padre y del ángel...

2005-10-25T10:00:00.000-03:00

Papá terminó mal. Odiado por los vecinos a quienes había estafado. Olvidado por sus amigos. Despreciado por mi madre. Se metió un balazo en la boca para escapar de ese infierno que él mismo se había fabricado. Yo nunca lo quise demasiado ni lo respeté pero me pareció que sería saludable para mis alas quebradas asistir a su velorio.
Tipo tres de la mañana me quedé sola con el muerto, sentada en un rincón de la sala, confesando ciertas cosas a la muerte. En eso llegó mi primo, el primo más querido, con quien de niños habíamos jugado a prostituirnos alegremente inventando identidades falsas y amantes imaginarios. Me abrazó con ternura y ni bien sentí su olor a macho familiar le mordí el cuello. En menos de un minuto nos estábamos devorando en plena capilla ardiente y ante el cadáver de mi padre. Creo que mi sostén cayó en las manos del muerto que a la usanza las tenía cruzadas sobre el pecho.
La cópula fue salvaje, quizás porque esa era nuestra manera de ahuyentar a los ángeles de la muerte que merodeaban la sala funeraria. Nos fuimos acercando al féretro mientras danzábamos en ese coito desesperado y en el momento del orgasmo abrí bien los ojos mirando el rostro de mi padre. Le vi una expresión de paz aunque quizás no era más que un espejo y en realidad veía reflejada mi cara de gozo y la del primo que me acababa de coger.

El gerente y el ángel meretriz...

2005-10-21T12:48:00.000-03:00

Carlos Montalba Echaurre es uno de mis mejores clientes en la actualidad. Ingeniero comercial, 42 años, buen mozo, bien dotado, gerente de una de esas empresas que tocan el cielo. A Carlos le gusta el vértigo y la teatralización del sexo. Se hizo construir especialmente un escritorio apto para ocultar a una mujer. El señor gerente combina admirablemente el placer con el trabajo, en forma simultánea y al borde del abismo. Le gusta que se la chupe cuando está atendiendo a exclusivos clientes. Cuanto más importantes son los contratos que se ventilan más se excita mi gerente y parte de su morbo es ejercer a las mil maravillas el arte de la simulación. A veces su eyaculación se produce en el momento más tenso de la negociación y el señor gerente de gesto imperturbable, yo conteniendo la risa y tragándome su semen con santa devoción de puta.
A ese numerito le sigue otro. Los mil dólares que me paga por sesión, tengo que justificarlos con todo mi arte. Cuando todos se han ido, el señor Montalba Echaurre hace pasar a su secretaria y se instala en un sofá a contemplar como la secretaria y yo nos montamos un lindo 69 sobre su escritorio. Para dejarnos más contentas, de pasadita nos da un orgasmito a cada una y nos tira los billetes a la cara. Este numerito sucede un par de veces a la semana y con eso vamos parando la olla y pagando algunos caprichos. La secretaria es una tremenda mina, creo que hasta podría enamorarme de ella...

Ángel geisha

2005-10-17T23:11:00.000-03:00

Sí, sí, tu geisha absoluta. Tu geisha ontológica y taumatúrgica. De carne y descarnada, en tu cuerpo y tus ideas de un mundo absurdo. Toda abierta para ti, mi señor de curiosidad infinita, todas las vaginas, bocas, culos, de la realidad mutante. Y también las puertas secretas de la ciudad de la muerte donde caminaremos desnudos apilando cadáveres de pelusas y magnolias arrancadas del delirio seminal. El delirio que tú quieras, mi señor. Cualquier simulacro será bueno con tal que tú lo sueñes en mí. Toda abierta de fuentes y pesadillas para ti. Abierta y deseosa para que tus desvaríos encuentren tierra firme en mis placeres. Dichosa en la entrega del espanto y la alegría, mi señor de la guerra. Desmomificándonos en cada caricia que nos empuje al precipicio que tú quieras con sólo chasquear los dedos o la lengua. Y así tanto orgasmo derrotando la muerte, hasta que te cansas de mí, señor de la herida ciega, y me abandonas –inmunda- en un callejón donde despertaré amarrada a la piel de otra mujer...

Encuentro de ángeles...

2005-10-13T15:13:00.000-03:00

...primera vez que dos cuerpos
hacen fuego en la noche
dejan marcas en la intemperie
y develan los secretos
de las máscaras venecianas
y ríen como si todas las tragedias
fuesen un juego de espinas
cambiadas de lugar
o gestos que guardan la desolación
en muñecas rusas de alas quebradas

así los cuerpos recuperan
la mutua nada
de dividir la noche
en espejismos paralelos
y el placer se derrama
porque el vino y las palabras
se derraman
y hacen que todo
siga siendo un sueño
escrito en los cuerpos
del primer fuego...

Réquiem por un amante...

2005-10-10T17:50:00.000-03:00

No estoy muy bien. Me duele más que otras veces la resquebrajadura de las alas. Sí, va a pasar, sé que va a pasar. Pero duele. Era mi mejor amante. Era extraordinario. Tenía absolutamente todas las cualidades que debe tener un buen amante. Y hablo en pasado porque ya no está. Esa frasecita suya tan recurrente se hizo realidad. Me decía: “quiero que me mates a polvos”. Y lamentablemente le hice caso: lo maté en un polvo glorioso. Se quedó ahí en el orgasmo, simplemente después del grito cerró los ojos y dejó de respirar. Era un tipo sano, atlético, bien dotado y se murió de la forma en que todos los buenos amantes dicen que les gustaría morir: en la cama. Cuando me di cuenta que estaba muerto, me quedé un rato mirándole la sonrisa que brillaba en medio de la muerte, le cerré los ojos, estiré sus miembros, tomé su verga y la chupé porque quería saborear algo de ese último líquido. Acto seguido escribí una pequeña nota que decía: “No se culpe a nadie, murió como un valiente...” abrí la ventana de la habitación del hotel y salí volando... Esa noche recorrí el cielo de la ciudad y lloré por ese hombre que tanto placer me había dado en los últimos dos años...

Conjugación imperfecta del verbo chupar...

2005-10-07T12:01:00.000-04:00

Él quiere que se la chupe y yo se la chupo. Ella quiere que se la chupe y él se la chupa y después voy yo y se la chupo a ella que se la chupa a él. Entre tanto llegan más practicantes de este verbo maravilloso que piden ser chupados y ahí vamos chupando y siendo chupados. No chupamos dulces. Chupamos lo que mejor ha sido concebido por la naturaleza para ser chupado en la anatomía humana, chupamos: vergas, clítoris, conchas, culos, tetas, lenguas, tetillas, pezones, orejas, ombligos, dedos... básicamente, ese es el material mejor chupable del ser humano. Y así seguimos chupándonos los unos a los otros, con virtuosismo y entusiasmo, combinando los 69 y multiplicándolos en cifras cada vez más asombrosas y orgiásticas...
En la escena final del verbo que antecede paradigmáticamente a la cópula, ella me chupa la angelical concha y yo le chupo el delicado clítoris, mientras él le chupa el generoso culo a ella y otra de nuestras amigas le chupa la grandísima verga a él. El cuadro es hermoso, plástico, erótico, apasionado, lujurioso, excesivo y bastante mal conjugado en las innecesarias palabras que juegan a inventarnos...

Ángel cataléptico

2005-10-04T10:43:00.000-04:00

... aún muerta, seguir haciéndote el amor/ muerta en tu placer transparente a mediodía/ sin que importe la tristeza del sol/ maldito sol/ con la piel impura de todo lo que soñamos en el reverso de esta pequeña tragedia/ y nuestras risas cínicas como coro del delirio que apenas alcanza para despoblar la rosa y quebrantar el vino/ mi macho cabernet/ mi hembra chardonay/ aunque sigas caminando por esa calle donde nunca me encontraste desnuda/ verdaderamente desnuda/ no como ahora, tu serpiente, cambiando la piel de tus lamentos/ o incivilizada, en esta inconstancia de desearte muy perra y abierta a tu estrago/ pero hubiera querido ser tu mascota y que me pagaras con un hueso rojo/ un resto de lluvia en un zapato ensangrentado/ y todo lo que odias de mi invisibilidad/ ahora que soy atrozmente visible te niegas a la ceguera que nos deparan los cuerpos de esas bestias/ bestias que llevan nuestros nombres pintados en la única muralla donde la ciudad equilibra el amor y la muerte...
tu amor y mi muerte...
mi amor y tu muerte...

Ángel onírico

2005-09-29T22:24:00.000-04:00

Anoche tuve un sueño digno de ser contado. Por la multitud de detalles y sensaciones que me llenaron de placer, también digno de ser traído a la realidad. Al despertar lo escribí en una libreta de tapas de terciopelo rojo donde suelo anotar sueños como éste. Vieja práctica surrealista que aún no abandono.

El sueño:

"Una habitación de hotel en completa oscuridad. No nos hemos visto nunca personalmente, apenas hemos cambiado algunos correos alucinógenos y la fantasía de ambos es conocernos así. Te espero desnuda, lista para ser usada, abierta en el suelo: la deseosa. La oscuridad es completa. Llegas un poco después de haberme quitado la ropa. No podemos hablar. Te acercas a mi cuerpo como un ciego, buscando con las manos algo de que afirmarte. Cuando me alcanzas, se me abren los poros. Me hueles, me aprietas, me recorres la piel. Te exaltas con mis pechos. Me exalto con tu boca y tus nalgas firmes. Más aún me exalto con esa verga dura, quiero hundirla en mi boca hasta que no quede nada. La beso; la beso y la lamo y la toco y la huelo. Tú también te aplicas a mi sexo. La oscuridad nos convierte en bestias negras y hermosas. La cópula alcanza esa eficacia de las máquinas, un placer certero y a la vez alucinante en la variedad de sus matices. La oscuridad nos protege y dignifica. Nos prodigamos en los cuerpos. Los orgasmos se nos vienen encima con naturalidad de murciélagos cazando insectos. El grito de las bestias llena la habitación y hace la oscuridad aún más ciega. Recién entonces, cuando nos relajamos, tú enciendes la luz. Puedo ver tu espanto. No tengo cara. Donde debieran estar mis rasgos hay una máscara imposible de arrancar. Te he dicho que mi carne no es humana aunque pueda engañar a otros sentidos. Mi máscara mutante adquiere un aspecto veneciano, porque así me has imaginado. Un rostro que sólo existirá para ti. Mañana no sabes. Mañana no importa. Regresaré volando a replegarme entre las letras."

Cuando despierto no estás a mi lado. Aún te siento latir entre mis piernas. Mis alitas quebradas han quedado impregnadas con tus olores. Te llevaré como un perfume, a través de los tiempos...

Dedicado a H.R.D.B.M.A.G

Del ángel mutante y su sorprendente culo...

2005-09-26T23:06:00.000-04:00

Sí, amor, sí, sodomízame amor, ya, hazlo. No temas romperme, amor, sodomízame amor. Mi culo te llama con voz tibia y marrón. Mi culo te quiere sujetar y hacer danzar. Y esa verga que tienes ahí ya está lista y férrea para explorarme y gritar dentro. Sí, amor, mi culo necesita tu alegría dura y chorreante. Así amor, así, así lo haces muy bien mi señor. Sí, delicioso, amor. Así, no dejes de sodomizarme...
.....................................................
Y ahora amor, que te has vaciado y mi culo sonríe, ve y mira. Mira con atención, observa, rastrea, huele y por favor trata de encontrar ese osito de peluche, ese osito tan querido que fue el primero, el primero de todos con que un primito -también muy querido- me enseñó ese verbo que hoy hemos saturado de placer...
Por favor amor, mira bien y encuentra ese osito de peluche... sí... sí amor, era rojo, como este hilito de sangre... y tenía unos ojos negros parecidos a tu muerte...

Ángel de fuego... (en la senda del comic)

2005-09-22T09:48:00.000-04:00

Esa noche deambulaba por los cielos de la ciudad y el techo rojo de una gran casa me llamó la atención. Una auténtica mansión del barrio alto. Digna de un hermoso incendio. Y allí me entregué a mis instintos de destrucción; me bastó posarme en el techo, entrar por una ventana y dejar caer un poco de lava incandescente desde mi vagina y mi boca y así comenzar el incendio. En cinco minutos el ostentoso palacete ardía maravillosamente. En otros diez minutos llegaban los bomberos y una nana gritaba desesperada que la guagua había quedado adentro. Los bomberos veían con impotencia que ya no se podía hacer nada. Entonces me decidí a entrar. Caminé entre las llamas y llegué hasta la habitación donde la guagua lloraba al borde de la asfixia. La tomé en brazos, la protegí con mis alas, la puse en uno de mis pechos para hidratarla y salí con la guagua como quien camina por el mall vitrineando la moda primavera-verano. Todos me aplaudieron y fui la heroína de esa noche. (Cosa sin importancia).

Mientras llegaban los periodistas, quise hacerme otro tipo de obsequio y le eché el ojo a un bombero que con feroz sonrisa apuntaba la manguera hacia las llamas. Bastó una mirada para que dejara la manguera en manos de otro y me siguiera hacia la hoguera. Lo protegí con mis alas y buscamos la habitación donde el calor era más abrasador y la cama ya era un montón de cenizas. Allí nos entregamos a una cópula desenfrenada en medio del fuego, satisfaciendo instintos de pirómanos de la carne En el instante en que el hermoso bombero estalló dentro mío, el fuego de toda la casa se extinguió instantáneamente. El bombero despertó del sueño mojado cuando sonó la alarma del zafarrancho y yo seguí recorriendo los cielos de Santiago imaginando infiernos y alimentando el fuego venéreo de algunos mortales...

Dedicado a todos los bomberos del mundo y a La artífice.

El ángel de la generosidad.

2005-09-20T00:41:00.000-04:00

Nos hemos visto una sola vez e intercambiado veinticuatro correos en dos semanas y ya siento que te quiero. Te me has hecho entrañable. Y voy a demostrarte mi cariño haciéndote un regalito que te va a poner muy contenta. Sí, sí, eso mismo que hablamos medio en broma, quiero que se convierta en realidad. Te voy a convidar a uno de mis amantes, al mejor de todos. No dudes en tomarlo querida, es lo suficientemente perverso como para dejarte satisfecha y cumplir esas fantasías algo extrañas que me contabas. Si eso quieres puede llegar a someterte como tú lo desees y tampoco te vas arrepentir de haberte metido ese magnífico trozo de carne en el agujero que más te apetezca. Lo sabe mover maravillosamente (aunque te parezca un poco vulgar toda esa dinámica de los cuerpos y las caderas, según me has dicho) y nada le da asco ni le resulta excesivo, así que prepárate para gozar, cariño.
Esta noche lo tendré en mi cama y le contaré que tú serás un regalito que yo le haré a él con mucho cariño. Se volverá loco. Querrá que hagamos algo los tres juntos. Eso puede ser más adelante, una vez que ustedes dos hayan logrado entenderse como corresponde. Mientras tanto disfrútalo y sácale el jugo a su entusiasmo.
Ah...y espero que no te importe, porque no te lo he dicho antes, que este machito tiene apenas dieciséis recién cumplidos. Es una especie de Rimbaud del sexo. Te va a fascinar. Es un virtuoso, fornica desde los diez años y tiene más experiencia y sabiduría que muchos machotes que andan por ahí dándoselas de grandes amantes...A gozar, querida mía...

Letanías apócrifas del ángel mutante...

2005-09-14T06:30:00.000-04:00

labios del ángel sediento... ora pro nobis...
piel del ángel insaciable... ora pro nobis...
ojos del ángel ciego... ora pro nobis...
vagina del ángel lésbico... ora pro nobis...
orgasmos del ángel multiorgámico... ora pro nobis...
sueños eróticos del ángel de peluche... ora pro nobis...
clítoris rojo del ángel negro... ora pro nobis...
alas quebradas del ángel de la paz... ora pro nobis...
fornicación constante del ángel meretriz... ora pro nobis...
semen de ángel macho en la boca del ángel hembra... ora pro nobis...
erogénesis del ángel susodicho con látigo y encajes... ora pro nobis...
culo del ángel cisne... ora pro nobis...
tetas del ángel en la boca del minotauro... ora pro nobis...
masturbación del ángel de la masturbanda... ora pro nobis...
lápiz labial del ángel rojo... ora pro nobis...
gritos lascivos del ángel del placer... ora pro nobis...
gemidos del ángel secreto... ora pro nobis...
vidas y muertes del ángel irreal... ora pro nobis...
risa cadavérica y orgásmica del ángel exterminador de estas abominables letanías que tú te has tomado el trabajo de leer y lo lamento por ti querido lector... ora pro nobis... sí ... sí... sí... oro por ti... y tú por mí... y todos por todos... y nadie por nadie...

Ángel de la dulzura...

2005-09-12T10:48:00.000-04:00

Sonó el teléfono. Tu voz. Palabra clave: Dulce. Cortaste brutalmente como siempre lo haces. Media hora para estar lista y esperarte desnuda. Desnuda, abierta, anhelante y untada en miel, en manjar, en crema, en leche condensada y en salsa de chocolate. Te gustan mis labios con chocolate y después saltar al ombligo con miel. Y la leche condensada chorreando por las piernas y que cada dedito de los pies tenga su copito de crema chantilly. Y las tetas con miel y tú creyéndote zángamo de esa colmena y los pezones con más crema como la nieve de la cordillera. Y la conchita angelical siempre con dulce de leche y el culo con más crema. Así de untada y lista para que tus moscas me devoren.

Pero aquella vez, grandísimo bastardo, las cosas te habían salido mal en tu puta oficina o es que tu vida se estaba desbarrancando y te costaba reconocerlo... Y entraste como una tromba, me tumbaste sobre el sofá -total tú pagas la nana y no tienes problema en comprar otro sofá porque esos a veces terminan inservibles- y empezaste a chupar y a recorrer, con desesperación y la gula de siempre, pero fue un viaje corto, porque enseguida te dieron arcadas, y comenzaste a insultarme: ángel reconchetumadre... y tuve que apartarme para que no me golpearas...

Y todo eso -huevón de mierda- porque la miel no era de la marca de siempre y el dulce de leche no era ese argentino que te gusta y a la crema no sé que carajo de sabor le encontraste...
Y desde esa vez espero que me llames nuevamente para recibirte bien untadita en tu propio vómito, que guardé en el freezer desde aquella última dulzura...

11 de septiembre... y el ángel de la memoria...

2005-09-11T15:27:00.000-04:00

Padre, padre mío. Te tomaron prisionero. Te ataron con alambres. Te encapucharon. Te llevaron de un lugar a otro. Te golpearon. Te insultaron. Te interrogaron. Te torturaron. Una, dos, tres, cuatro veces, te torturaron. Te siguieron insultando y golpeando... Te asesinaron....
Te arrojaron al mar o a una fosa común en algún lugar de la basta geografía. Y a pesar de todo ese horror...te sigo viendo la sonrisa, padre, sigo sintiendo tu abrazo, y ese olorcito a papá que nunca se me ha borrado, te sigo recordando y buscando la ternura de tus huesitos desparramados. Sigo clamando justicia y verdad. Y sigo preguntando dónde están tus huesos. Y tu respuesta generosa me viene en sueños: “mis huesos son toda la tierra... recuérdame en todos los placeres y alegrías que te depare la vida...”
..............................................

Es 11 de septiembre, en un rato llegará mi amante...pasaremos la tarde juntos... nos entregaremos al placer de los cuerpos...y allí se estarán cumpliendo tus sueños, padre mío... porque la vida no se detiene... y tu muerte me sigue viva... y tu muerte me sigue hablando y dando fuerzas para entregarme cada vez más a la vida...

Dedicado a la Artífice con mi abrazo solidario... y a todas las víctimas de la violencia política y del terrorismo en todas sus formas, y a los familiares que aún esperan una respuesta...

Ángel de pesadilla

2005-09-08T10:26:00.000-04:00

En el espejo de su pesadilla el ángel ve cómo su amiga es violada por un tal Menares, agente de la CNI. Mientras el tipo la viola, un tenientito de mala muerte se masturba y canta la canción nacional. (Ese Chile no es tan puro ni de cielo azulado, sino más bien oscuro y atroz). Pero el espejo de su pesadilla se quiebra en el instante en que el tal Menares está a punto de acabar dentro de su amiga. El ángel se despierta empapada en sudor y llorando y al despertar sabe que ha salvado a su amiga. El amante ocasional que está a su lado también se despierta sobresaltado, intenta torpemente abrazarla y consolarla. El ángel reconoce en su amante a Menares y se levanta espantada de la cama, busca la ropa y corre, Menares la persigue, el tenientito de mala muerte se sigue corriendo la paja como un mono amaestrado y cuando Menares está a punto de atraparla, su amiga violada se despierta y ve una mancha de sangre en su sexo, pedazos de espejos rotos en la cama y el cadáver de Menares con la garganta destrozada por un corte de cristal. La amiga comprende que esa era la única forma de salvar al ángel. Esa noche en la pesadilla de Menares y del otro milico, el ángel y su amiga duermen abrazadas y desnudas en una gran cama con sábanas de mortaja...

A la memoria de las víctimas de la dictadura y un solidario abrazo a los sobrevivientes y sus parientes que aún padecen este tipo de pesadillas. Con especial afecto a J.

Las fotos familiares del ángel mutante.

2005-09-06T11:42:00.000-04:00

Un baúl antiguo lleno de fotos. Lindos marcos de madera, de peltre, de plumas de pavo real, de hierro oxidado, de cáscara de huevo de avestruz. Fotos de familia, de mi supuesta o fingida familia. Y todos sonríen en la fotos. No hay una foto de todos juntos, porque nunca estuvimos todos juntos, sino una de cada uno pero todos sonrientes. Cada uno metido en su sonrisa histórica, en su sorpresa o en su tedio interrumpido por el clic de la cámara. Sonrisas de fantasmas.
Todos sonríen. Mi padre sonríe desde la muerte, porque en ese momento de la foto quizás aún no pensaba meterse una bala en la cabeza. Mi madre sonríe a pesar de su santo oficio de puta ya retirada. Mis hermanos que nunca más volvieron de Europa sonríen también (sonrisita de exiliados). Y mis primos, mis dos primos hermanos que desaparecieron en los campos de concentración de la dictadura, también sonríen porque aún no conocían al verdugo que se reiría atrozmente poniendo electricidad en sus testículos. Todos sonríen menos yo, porque no me dejo fotografiar, debido a que no tengo alma que pueda ser robada con el clic clic de una cámara fotográfica. Pero al menos tengo cuerpo, un cuerpo joven y esbelto, esculpido por el placer, un cuerpo que aún sonríe cuando tu lengua de mariposa negra y funeraria se posa en la flor de mi clítoris, querida Cata que ayer me preguntabas por ese baúl con fotos de muertos...

Para Cata que aún no tiene blog pero tiene mi cariño reventado y para La Artífice que tiene un blog excelente, y con un poquito de gratitud al Tata Blogger Roberto y a Marianela Cisterna de LUN.

Celebración del Ángel multiforme...

2005-09-02T14:10:00.000-04:00

no soy el animalito que tú crees
y tengo las flores tan marchitas
como tu cabeza de toro
aunque te rías de mi sexo multiforme
cuando quieres montarme en el laberinto
porque las manzanas incendian
los campos de la cordura
y en una cama voladora atravesamos
infiernos de flores clandestinas...

así tan dócil
y escupiendo al unicornio
que es sólo un mal truco fotográfico
y hacemos el amor
dentro de una flor carnívora
que nos devora
y escupe los huesitos hacia el sur
y los huesitos se convierten
en letras de periódicos
que los carniceros usan
para envolver ese miserable kilito
de carne de ángel...

y te perdono las falsas coordenadas
y el infiernito a la carta
y los dados con plumas
arrancadas al pavo real
que nos miraba copular como ancianos
porque éramos los fantasmas más hermosos
de esa morgue magenta...

en la próxima estación del metro
los pasajeros estarán obligados
a besarse por nosotros
fantasmas vendidos a la menor alegría...

Un recuerdito del ángel ramera...

2005-08-30T09:01:00.000-04:00

Fue de los peores tiempos que pasamos con mamá. Sucedió a las pocas semanas en que papá se metió una bala en la cabeza. Medio a la fuerza nos arriaron a un prostíbulo de mala muerte. Ya teníamos experiencia en el oficio pero lo que sucedió esa vez me quedó grabado a fuego.
Los cuartuchos eran miserables y apenas un biombo de cartón separaba los camastros, a nadie le importaba demasiado la privacidad, ni la higiene, ni los buenos modales. Esa vez a mamá y a mí nos tocó atender a dos clientes al mismo tiempo. Y había un espacio que el improvisado biombo no alcanzaba a cubrir y ahí estaba mamá mirándome y yo a ella, mientras la cabalgaba un negro descomunal y yo me las arreglaba con un viejo repugnante que me llenaba los pechos de baba, y fue como si mamá y yo hiciéramos el amor en esa mirada compartida hacia el lado. Ambas éramos penetradas, ambas movíamos las caderas y fingíamos el placer que excitaba a esos machos y ambas nos prodigábamos en un cariño de putas a quienes la sangre unía a través de una rendija del destino...

De pasadita un recuerdo al Turco Salim que se las arregló para hacernos escapar de ese tugurio de los infiernos.

Dedicatoria promiscua: a mi Ratón Ángel Guardián a quien se le murió la perra Priscilla y a Catalina de los Ríos, alias La artífice que en su Hibakusha escribe magníficamente.

Un tal Pedro y el Ángel meretriz menstrual...

2005-08-26T11:45:00.000-04:00

Pedro Pedrez fue uno de los clientes más curiosos y gentiles que pasaron por piernas. El tal Pedro era un hombre mayor y de gustos algo raros. Pagaba doble cuando su ángel meretriz estaba menstruando. Y ahí se ponía Pedro Pedrez a libar mis sangres oscuras como si se tratara de la fruta más deliciosa. Decía que no era un vampiro y que nada más le gustaba el sabor agrio de esos líquidos de deshecho vaginales. Decía también como un galán a la antigua que todo en la mujer es sublime, incluso sus excrementos y con más razón sus sangres.
Cierto día me pidió que comenzara a guardarle mis tampax usados y me dijo que los pagaría generosamente, así lo hice. A los pocos días me enteré que todas las putas del barrio Alto le estaban guardando a Pedro Pedrez sus tampones usados. Esto causó mucha curiosidad en el ambiente porque nadie se imaginaba “para qué mierda quería ese viejo inmundo tamañas asquerosidades”. Así que fui elegida por el gremio para visitar a Don Pedro y salir de dudas. Lo llamé por teléfono y le dije que tenía un buen cargamento de tampones ensangrentados y que podía pasar por su casa a dejárserlos. Encantado Pedro aceptó y se alegró aún más al saber que su angelito estaba con la regla y que esta vez andaba muy abundante. La sorpresa fue mayúscula, pero todo muy dentro de los límites de nuestra cultura pop. Pedro Pedrez era un famoso artista plástico y estaba usando todos los tampones de las putas de Santiago para un cuadro de dimensiones pantagruélicas. Y no era como la mayoría pensaba que usaba los tampax para hacer un tecito como en ese chiste tan vulgar donde se denosta al pobre conde transilvano. Pedro tenía algo de vampiro (en sentido más cultural), pero era esencialmente un artista, como todas nosotras que ejercíamos el oficio con tanto entusiasmo...

In memoriam P. P.

Ángel muñeca

2005-08-23T09:41:00.000-04:00

Te sueño entre muñecas. Muñecas de la misma calidad que tu piel de porcelana y tus ojos de vidrio. Muñecas que miran el mundo con espanto e inocencia de cuerpos vendidos al mejor postor. Porque yo también soy una muñeca desnuda a quien no le importa andar golpeando las paredes, ni salpicando el mundo con semen de machos afiebrados que nunca terminan de asumirse (los huevones) como marionetas lascivas de otras muñecas. Por eso te sueño muñeca a la que puedo arrancar los bracitos y las piernitas y después usar esos bracitos y piernitas para masturbar a otras muñecas... que siempre somos tú y yo, mi querida Cata, que nos soñamos rodeadas de muñecas que juegan entre sí a ser humanas, para que el mundo siga siendo ese juguete de nuestros desvaríos.
Te tengo que dejar, mi muñequita adorada. Otra niña disfrazada de niño quiere mi cabeza.
Tarde o temprano nuestros torsos mutilados yacerán en un basural junto a una zapatilla ensangrentada y una pantalla sin nadie dentro...

Para Cata, muñeca de ojos tristes.

El ángel del frasco azul.

2005-08-18T13:36:00.000-04:00

El semen de mi amante tenía un sabor extraño, fuerte, algo entre el anís, el jengibre y la bencina, y yo me lo tragaba con alegría y disfrutaba de sus contorsiones y sus gritos de macho desbocado.
Un día me propuso algo con fines “estrictamente estéticos”, así lo dijo poniendo voz de fingido catedrático de artes amatorias: que retuviera todo su semen en mi boca y después lo volcara a un hermoso frasco de cristal azul que había comprado en una tienda de antigüedades. Me pareció una buena idea y nos demoramos casi dos meses en llenar el frasco que no era tan pequeño. Un capricho de mi amante que a veces me hacía enojar porque él ya no quería regar mis intimidades rosadas, y no hay nada más exquisito que sentir como la verga del macho se agranda dentro de una y luego explota inconteniblemente. Pero se lo había prometido y cumplí hasta que el frasco azul estuvo pletórico de sus líquidos.
Cuando el frasco quedó listo, me invitó a que nos sentáramos en la sala; puso el frasco debajo de un chorro de luz dicroica que caía desde el techo para que lo contempláramos por un buen rato mientras recordábamos algunas de las cópulas memorables que lo habían ido llenando. En eso estábamos cuando sonó el teléfono, él se levantó a atender y en el momento en que descolgó el auricular, el frasco de cristal azul estalló en mil pedazos... Mi amigo se quedó paralizado, viendo ese reguero de pedacitos de cristal sucio y diciendo hola hola hola, con desesperación, sin que nadie respondiera del otro lado de la línea. Quién era le pregunté, no sé, pero me pareció escuchar la voz de Alejandra...

Alejandra era su hija y había muerto hacía nada más que un par de meses atrás, tenía veintisiete años, también fue mi amante y murió en un accidente de auto cerca de Valdivia, el auto de Alejandra era azul, de una azul muy parecido al frasco que acaba de estallar.

Ángel de buena familia...

2005-08-16T12:07:00.000-04:00

A papá le gustaba fornicar con las nanas. Y mamá no decía nada, porque sabía que era inútil y porque a mamá le gustaba fornicar con el jardinero, con el chofer y a veces con el cartero. Yo era pequeña pero me daba cuenta de todo. Cuando fui creciendo, ellos ya ni se tomaban el cuidado de cerrar bien las puertas y yo escuchaba sus estertores y me acercaba con sana curiosidad a ver qué estaba pasando. Con el tiempo se convirtió en un espectáculo común y familiar. A veces, mientras mamá fornicaba con el jardinero en el garage, papá fornicaba con la mucama en uno de los cuartos para huéspedes. Así iban las cosas y no faltaba alegría y entusiasmo. Lo malo de todo es que papá y mamá eran muy estrictos con el personal y no debajan que fornicaran entre ellos, tal vez era por temor a las enfermedades venérea, aunque todavía no se había inventado el Sida. Creo que fue mamá, la que tuvo la idea de que el jardinero me iniciara sexualmente cuando cumplí los trece años. Y así fue. Pero eso enfureció a papá, entonces echó al jardinero y eso enfureció a mamá que despidió a la nana con quien mi papi se ensañaba todos los santos días, y eso significó a la larga, que ellos se separaran; y que un tiempo después yo me dedicara a la prostitución junto con mamá, que papá se suicidara cuando le diagnosticaron cáncer de próstata y que el jardinero y la nana terminaran formando una linda familia y trabajando en casa de los vecinos que eran voluntarios en el Ejército de Salvación.

Divagación con terciopelo negro del ángel divagatorio...

2005-08-12T14:25:00.000-04:00

El terciopelo no es por tus nalgas, querida Cata, ni por tu glande, querido Pelao. Aunque un paraguas diga lo contrario. Porque siempre lo contrario estimula mi sed de sexos ajenos. Aunque mi ángel guardián trabaje en exceso y ya no tenga esas formidables erecciones literarias que tanto placer nos daban a los devotos de la postdata y el asterisco. Pero queda mi clítoris para la catarsis de los globos rojos. Quien se atreva a pincharlos en plena cópula será recompensado debidamente por su demonio familiar. Mi padre decía que esas cosas eran cochinas pero no paraba de fornicar con la mucama (mujer abundante y hermosa, yo hubiera hecho lo mismo). Las cosas que uno vio cuando niña siguen caminos de estiercol paralelo. Y ahí está el infinito agazapado de placer y ternura, porque en mis alitas caben muchas más fornicaciones a destiempo y alucinaciones, donde un demiurgo oscuro me anima a más y más placer. Ella mencionó a Prometeo porque quizás quiere que le preste a mi Peladito y a mi adorada Cata que tiene nalgas de cisne patagónico y pechos de meretriz del Sahara. Entonces se redoblan las apuestas: ese espermatozoide no llegará a destino. Pero no se preocupen, en mis próximos orgasmos los tendré a todos en cuenta y eso redundará en grandes y arcanos beneficios de sus sexos y sonrisas planetarias...
Besitos demenciales para todos.

Dedicado a Elena la loca que me dejó el comentario más hermoso y alucinante que jamás me han dejado.

Canto precario del ángel espantapájaros

2005-08-09T09:45:00.000-04:00

...hoy sólo necesito mis despojos
para construir al ángel espantapájaros
y que tu ilusión
sea la herramienta
de mis cielos ausentes
y mi sexo comestible...

vendrán pájaros rojos
a picotear mis entrañas
y mis vértigos azules
y no tendré manos de tijeras
ni caricias filibusteras
ni dulces envenenados
para espantarlos
sólo tendré mi fracaso terrestre
para seguir mendigando al sol
otro cuerpo para amar
mis propias desdichas...

vendrán pájaros negros
a devorarme los ojos
y no tendré nada de tí
en la memoria del aire
para encender el próximo sol
de nuestros desvaríos...

Para Cata y el Pelao.

Ángel oral

2005-08-06T09:20:00.000-04:00

Sí, mi señor, estoy dispuesta a mamártelo durante más de doce horas interrumpidamente para así, poder batir el record mundial de felatio y ganemos el suculento premio que ofrece la “Corporación Mundial por el sexo oral” y con el billete obtenido nos demos la vuelta al mundo tres veces seguidas como si se tratase de un carrusel y en la última de las vueltas decidiéramos separarnos para siempre debido a la compra de un caballito de cristal de Murano que a ti te parecía extraordinario y a mí francamente vomitivo y de pésimo gusto y como no pudimos ponernos de acuerdo hasta aquí llega la cosa.

Pesadilla de la Bella durmiente.

2005-08-02T11:55:00.000-04:00

La bella soñó que el príncipe no llegaría nunca y que después de tanto esperar se conformaría con cualquier pelafustán que le diera el beso. Fue un oficinista con la cara gastada, los dedos sin huellas digitales y el eterno traje gris con manchas de grasa y tinta negra . El oficinista apenas le rozó la cara con los labios como pasando un dedo por las amarillentas páginas de un expediente judicial. A fojas 3879 de ese expediente se dejaba constancia que los enanos con quien la bella del bosque convivía desde hacía varios años, ya no portarían esos magníficos falos y esa extraordinaria lujuria con la cual mantenían a la bella con la piel tersa y la sonrisa siempre esplendorosa. A fojas 3880 de ese mismo expediente que traía el oficinista de su pesadilla se decía que la bella al despertar debería ejercer la prostitución en las calles de cualquier suburbio sudamericano y que un ángel mutante de alas quebradas la ayudaría a iniciarse en el oficio...
Y colorín colorado, este cuentito ha aaaaacabaaaadoooooooo...

Corolario (porque las pesadillas a veces se hacen realidad o la realidad simula ser una pesadilla...).

La bella durmiente no se convirtió en princesa sino en puta, y no le va mal.
El oficinista se sintió héroe por un día, le bastó el vago recuerdo de un sueño; inútilmente buscó ese expediente soñado.
Los enanos fueron los más afectados de todos. Varios cometieron suicidio y otros enviaron curriculums a los pocos circos que iban quedando en el mundo. Sólo uno de ellos fue aceptado en el Circo de Moscú, pero no soportó el primer invierno ruso y murió de neumonitis aguda.
El príncipe que no llegó a rescatar a la bella durmiente terminó siendo profesor de literatura en un liceo para señoritas. Al poco tiempo lo echaron por abuso sexual de una alumna. Ahí se nos pierde la pista.
El Ángel mutante de vez en cuando recibe los favores sexuales de la Bella y le da consejos culinarios y de cuidados sobre enfermedades de transmisión sexual; aprovechan esos encuentros también para conversar sobre lo mal que va todo en general. Se ríen harto y pasean por los blogs. ¿No han llegado juntas al tuyo? Una pena. Otra vez será.

Consumos del ángel mutante.

2005-07-30T09:01:00.000-04:00

Las cosas que compra un ángel hembra mutante suelen tener ligeras variaciones respecto de las que adquieren el resto de los mortales.
Cuando entro al mall lo primero que hago es mirarme en los vidrios de los escaparates de las tiendas. Largamente contemplo el gesto que determine el momento exacto para comenzar a consumir como una verdadera puta profesional. Suelo comenzar por los labios. Compro rouge rojo y negro. Me pinto el labio superior de rojo y el inferior de negro y enseguida se juntan varios vendedores, suelo elegir al más afeminado de los hombres para estamparle un gran beso en la frente y a la mujer que me mira con inefable lujuria. Después paso al otro extremo: los pies. Me pruebo entre veinte y treinta pares de zapatos y suelo llevar sólo dos pares, pero en realidad sólo uno que armo de dos diferentes. Los vendedores se me quedan mirando cuando les digo que el otro par pueden quedárselo. Desde niña me han gustado las asimetrías, un sueño erótico recurrente es encontrar un macho con tres vergas. Un amante me sugirió que una cicatriz en la mejilla izquierda se me vería muy bien o quizás un pecho violentamente más grande que el otro. Pero aún no me decido.
La última compra obedece al instinto de juego que nunca me abandona. Compro setenta y siete cajas de condones, me siento en un bar del mall, pido un café con una porción de pie de limón y los separo uno por uno. Después salgo caminando tranquilamente y como Hansel y Gretel voy dejando un caminito de condones y si un valiente se anima a irlos recogiendo, me detiene y dice algo que me haga sonreír con muchos dientes: la casa del ángel de alas quebradas invita el polvo. Hasta pago el motel y el champagne. Pero eso sólo una vez me ha sucedido. He visto a varios tipos juntarlos y poner cara de imbéciles pensando en lo que se iban a ahorrar en condones el resto del año...

(El final de este insignificante relato se debió a un correo de un oscuro personaje del Ministerio de Salud donde me animaba a que escribiera algo promocionando el uso del condón, y me salió este adefecio. Paciencia y un poco de conciencia porque el Sida es muy democrático y quiere que todos lo elijamos a él para una muerte segura.)

Fotografía de Nina, tomada de su Cuarto Oscuro. Gracias Nina.

Dos ángeles pa la foto...

2005-07-26T10:25:00.000-04:00

Ya no puedo negarle nada a la Cata. Se ha vuelto una viciosa de los mil demonios y sé que tengo algo de responsabilidad en eso. Ahora se le antoja mirar, convertirse en un ángel voyeur y yo le presto alitas impuras para que cumpla con sus instintos. Quiere ver como el Pelao, magnífico ejemplar, me lo mete por el culito angélico y cómo acaba en mi culito angélico. La Cata quiere sacarnos la foto en el momento del orgasmo y el Pelao sale con una increíble cara de huevón y yo con una delicada carita de ángel que ha alcanzado el cielo de la perfección anal. Entonces intentamos otra y le decimos al Pelao: “O pones cara de porno star decente o te obligamos a hacer eso que a ti no te gusta hacer y que por cierto falso pudor nos negamos absolutamente a develar a nuestro amables lectores...”

(Sí, ya sé que es trampa. Se me joden, queridos y tú también Pelao.)

Ángel Vengador.

2005-07-22T16:25:00.000-04:00

Nunca te conté de aquella vez que intentaron violarme a dos cuadras de Plaza de armas. Era un tipo sólo, sacó una navaja y me la puso en el cuello. Mantuve la calma. Ya otra vez había pasado por una situación similar. Le dije que encantado lo hacíamos ahí mismo. Me desnudé y comencé a masturbarlo. Era un tipo horroroso. Al vencer su violencia con mis mimos de ángel al tipo le costó tenerlo parado, pero yo me las arreglé para que el malvado pudiera llevar a cabo su ignominia. Lo tenía loco subiéndole y bajándole la capucha de la verga maloliente. Cuando soltó la navaja porque se iba me abalancé sobre él. La dentellada fue certera y rápida, me quedé con su miembro en la boca y salí corriendo. El tipo gritaba que era un horror. Corrí como dos cuadras con ese pedazo de carne sanguinolenta en la boca. Si seguía desnuda por las calles iba a tener problemas con la policía así que a batir alas y remontar el cielo de Santiago. No sabía qué hacer con ese pedazo de carne inmunda hasta que vi unos perros en la plaza y se los tiré, se lo pelearon entre tres y uno negro, flacuchento se la zampó de un bocado. Al otro día vi la noticia en el diario: “Hombre castrado por una prostituta”. No me hizo ninguna gracia, me puso más bien triste, ver como habían distorsionado totalmente diferente los hechos.
El tipo se salvó, y me alegro por él, pero el perro negro, según me contaron unos murciélagos amigos que andaban por ahí esa noche, amaneció tieso a la mañana siguiente.

Ángel suicida

2005-07-18T10:04:00.000-04:00

Cuando te dije que pensaba matarme, me enviaste una foto tuya donde sonreías con la mejor sonrisa que jamás te hayan dibujado los demonios de estos años de placer culpable y oneroso. Una pequeña nota acompañaba la foto. He decidido alterarla para que nadie vaya a pensar que esos tristes demonios tuvieron algo que ver en tu decisión de quitarte la vida en mi nombre... En mi nombre... En mi nombre... En mi nombre... que ya he comenzado a olvidar...

Siempre fuiste un cadáver exquisito y con eso me basta.

Ángel de la paz y compañía

2005-07-14T01:57:00.000-04:00

Después de la orgía. Cuerpos lánguidos. Miembros lacios desparramados por sillones y alfombras. Conchita del ángel deliciosamente adolorida. Culito del ángel encantadoramente chorreadito de semen. Restos de plumas y de piel. Sonrisas somnolientas. Perfume de cuerpos sudados y adobados en el caldo de la lujuria. Algún que otro condón en un cenicero. Cinco hembras para cinco machos multiplicados en simétricos intercambios de placer obligatorio y obsesivo. Diez cuerpos desnudos , revueltos, dichosos y amodorrados.

Carlos, el dueño de casa y anfitrión se levanta de la alfombra, va a la cocina y regresa con dos botellas de champagne. Descorcha, reparte copas, las llena. Poco a poco vamos volviendo a la realidad. Carlos alza la copa y propone un brindis: -Brindemos a la memoria de las víctimas de Londres, de la semana pasada, para que nunca más, para que estos mierdas de terroristas se hundan en el infierno. Alzamos la copas y bebemos. Y enseguida todos comenzamos a llorar. Gruesas y lentas lágrimas brotan de los diez pares de ojos encerrados bajo ese cielo. Carlos también llora pero la pena no le enturbia la lucidez, toma una hoja de papel y va recogiendo las lágrimas de los diez orgiastas...

A la semana celebramos otro encuentro. Los mismos diez participantes. Y Carlos nos muestra orgullosos lo que ha colgado en la pared, un cuadrito con una hoja en blanco y el contorno de una figura hasta donde llegaron las lágrimas y anotado al pie: Lágrimas de mis amigos por las víctimas del atentado en Londres del 7 de Julio de 2005.

La Cata, hermosa ella, se queda mirando el cuadrito y le dice a Carlos: -Eres el huevón más reconchadetumadre que he conocido en mi vida, nos haces llorar como imbéciles para tener tu cudrito de mierda colgado en la pared...

Ángel del espejito mágico...

2005-07-11T15:05:00.000-04:00

Espejo, espejito mágico, quién es la más putita de todos los ángeles. Tú mi angelito, sólo tú y siempre tú. Y si te quiebras, espejito mágico, quién seguirá siendo la más putita de todos los ángeles de la fornicación y el deliro poético. Tú angelito de alas quebradas, siempre tú, por siempre tú y nadie más que tú.
Acto seguido y viendo que el espejo deformaba horrorosamente, le volví a preguntar: Dime espejo, espejito mágico, por qué mierda deformas de esa manera. Y el espejito me respondió con especular y helada sabiduría délfica: pregúntatelo a ti misma, y resuelve tú misma tu complejito de Dorian Grey. Con lo cual lo llamé a Mr. Wilde, le pedí disculpas, le presenté el caso y Oscar me dijo: "Ya no se puede confiar ni en los espejos, por cualquier estupidez lo condenan a uno, pero tú ángel mutante estás salvada de antemano porque has logrado la mutación contínua de tus alas y tus espejos... Y si eso no te sirve siempre tienes a mano el Prozac..."
Colorín colorado este espejito se ha quebrado.

Este ejercicio fue realizado bajo la dirección y orientación de mi psiquiatra el Dr. Homero Salvatierra Troncoso. Cabe destacar que no alcancé con él ninguno de los objetivos propuestos, pero pasé un agradable rato de escritura procurando burlar mis fantasmas.

El Mono y su nana.

2005-07-07T13:12:00.000-04:00

Le decían “El Mono” porque era peludo y tenía la risa estridente. Yo le decía Monito, porque la intimidad a la que llegamos ameritaba el diminutivo. El Mono era un animal simpático, un machote buen mozo y bien dotado, inteligente y algo excéntrico. Sí, también era buen amante mi Monito, como se lo merece cualquier ángel.
Entre las muchas excentricidad del Mono recuerdo esta:
El Mono me pidió que le buscara una nana que fuera escultural y que no tuviera inconveniente en ciertas exigencias. No, no quería una puta disfrazada de nana. Costó conseguirla, pero lo que decidió la cosa fue la cifra escandalosa que el Mono estuvo dispuesto a pagar. Ni a la puta más cara. La quería por un año, nada más que un año, decía El Mono. Lo que exigía de la mucama era simple: que hiciera el aseo de la casa completamente desnuda, sólo apoyada en unos tacones que El Mono se encargaba de elegir para cada día. El Mono se sentaba en el living y contemplaba a la escultural asesora del hogar que iba con la aspiradora de un lado para el otro. A veces me invitaba a sentarme a su lado y que contempláramos juntos “esa maravilla”, como decía él. Nunca le propuso nada más a su nana. Ella se iba contenta, con los bolsillos llenos y el Mono tumbado en el mismo sillón se masturbaba como un verdadero primate. Cuando estábamos juntos, y la casa ya quedaba en orden, le dedicábamos un buen polvo a su bella asesora del hogar.

Este recuerdito está dedicado al Mono, a su memoria, porque un día el Mono se cayó de una palmera muy alta y hasta ahí le llegó la vida.

Ángel sempiterno del amor no habido...

2005-07-04T16:22:00.000-04:00

...ávida
y lejana
te miro toda la piel
como si fuese
el atardecer más perverso
que un sol haya soñado
en mis cavidades...

...por fin encuentro
tu beso-abismo
hecho de codicia
y falsa seda
cuando sólo nos resta
la mutua aniquilación
y el placer de las bestias
desvaríos
que guardamos
bajo siete mortajas
de orgasmos de pájaros
y mansedumbre de tigres...

Para Cata.

Dúo de ángeles

2005-07-01T23:11:00.000-04:00

Hace veinte años que nos conocemos y nos desconocemos. Somos grandes amigas, socias, cómplices y brujas del mismo aquelarre. Siempre juntas y revueltas, en las buenas y en las malas. Más malas que buenas, más cataclismos que jardines de rosas. Y ayer hicimos el amor por primera vez. Es extraño haber dado ese paso hacia el abismo de la piel. Es extraño sentir aún su deseo en la punta de mis dedos, su olor impregnado en las sábanas, mi clítoris que aún se mueve al ritmo de su lengua de serpiente sabia... y es extraño haber saboreado su saliva y sus jugos de hembra cavernaria. Es extraño y hermoso haberla visto tan de cerca, crucificada en medio de su orgasmo. O la extraña y la ausente soy yo, y es ella quien cree que si seguimos dándole placer a las bestias nos transformaremos en ángeles fantasmas. Espectros de insaciable y pura lascivia. Si eso sucede inventaremos un juego donde la muerte también esté convidada.

Para Cata.

De natura deorum...

2005-06-29T09:11:00.000-04:00

En medio de la batalla carnal, dijo entre jadeos desesperados que quería metérmelo por el culo, tragué saliva y dije tímidamente: -bueno, intentémoslo. Porque el XL de su verga me lo imaginaba demasiado para mi culito de querubín de porcelana. Pero accedí, él entró con precisión de cirujano y resultó delicioso.
Lo que siguió en el combate fue un poco más difícil, me pidió que se lo chupara así recién sacadito de mi culito, es decir algo untadito con mi propia mierdita angelical. Pero me tenía tan caliente este tío, que no me pude negar. Era mi dios supremo del placer y yo era su súbdita y debía decirle a todo que sí... sí, sí, sí mi dios y señor.
Al día siguiente la gastroenteritis no escatimó vómitos, cólicos ni diarrea. Me sentía horrible, al borde de la deshidratación. Estaba en el baño doblada sobre el water vomitando cuando sonó el teléfono como trompeta del apocalipsis, era él:
-¿Cómo está mi angelito de fuego?
-Waaaaaaaaaaaaaaaaaaawwwwwwwww...
-Escucha a tu dios y señor: a la cuenta de tres obraré el milagro: dejarás de vomitar, pasará el malestar, te secarás las lágrimas, te enjuagarás la boquita y me esperarás en tu camita porque voy para allá...
-Amén, mi señor.
Y así fue.

El ángel polisémico en movimiento perpetuo de la palabra insomne...

2005-06-25T10:37:00.000-04:00

...y hubieron entusiastas degeneraciones
de la palabra
que nadie se atrevió a repetir
en la piel del otro...

...porque la ausencia del ángel
alcanzaba para todas las máscaras
que ni siquiera eran máscaras
pero sí mutaciones
de su propio devenir...

...entonces el ángel
se autoproclamó
100% heraclítea
con clítoris de Éfeso
como una forma aberrante
de marketing metafísico
que no le hiciera sombra a su sonrisa
de tigresa del arca
y dejó que el fuego de esa palabra
la consumiera
en los ojos de sus amantes paranormales
o parmenídeos...

...un fuego fatuo
en el tornasol de tu silencio...

“La gente es sucia” y el Ángel pulquérrimo da conmovedor testimonio de ello.

2005-06-22T09:00:00.000-04:00

La gente es sucia. La mayoría es sucia, como los ángeles también son sucios cuando se revuelcan en los conceptos más puros del cielo platónico. Mucho Armani, Carolina Herrera y Chanel pero siguen siendo sucios, muy sucios. Por ejemplo, yo los he visto pegar los mocos debajo de los asiento, después de amasarlos con fervor de maestros panaderos e incluso soltarlos dentro de la sopa de ese otro, a quien odian parejamente y que huele más a Cacharell que a perro muerto. Y también les vi los culos, donde la mierda se acumulaba en diferentes capas geológicas sin lógica alguna y pretendían hacernos creer que de la marca más cara dependía el grado de pureza de sus partes del placer, pero no era así, y no hacía falta tener nariz tan respingada para darse cuenta de esa fruta fétida, porque después iban corriendo a buscar esos mocos que habían pegado debajo de la mesa y se los llevaban de vuelta a casa donde todo olía a rosas. Hasta que alguien les dijo al oído, espantando primero el tapón de cerumen, que las rosas también cagan y tienen el culo sucio y se comen los mocos y la mierda de las rosas es lo que el común de los humanos llama, simple y llanamente: tristeza.

Dedicado a Jean Baptiste Grenouille.